En mi trabajo de las mañana la administrativa/ compañera con la que comparto el tiempo es mi absoluta brújula, me guía y me apoya, cosa difícil en una isla desierta rodeada de tiburones y tiburonas, siendo el café que me empuja a seguir, incluso antes del primer café de las 5 en el Bar de Mariano, así como las demás compañeras ingenieras que se han convertido en mis bastones del día a día.
Mis amigas, con las que hablo mucho, me entienden y me aconsejan siempre sabiamente, se preocupan por mi de esa manera que agradeces al instante; esas amigas a las que permites que te den un consejo que no les has pedido, esas mismas.
O mi prima M, que lucha incansablemente por mantener viva nuestra memoria histórica y recuperar tantos muertos olvidados.
Vuelvo cada semana a casa de mi madre, veo a mis hermanas y a mi sobrina, disfruto del paso del tiempo con ellas, palpo el inexorable paso del tiempo, cosa que me cuesta asumir, qué se le va a hacer.
Leía ayer el ensayo de Javier Peña "Tinta invisible", donde decía que "como cualquier artista, un escritor es, por definición, una persona extremadamente sensible; alguien que percibe el mundo de manera, digamos, amplificada; alguien, por tanto, más expuesto a sentir dolor (...)". No seré tan pretencioso de verme como un escritor pero sí cómo un artista -¿cómo no va a ser un arquitecto un artista?- (vale, los habrá buenos y malos, esto no lo discuto, pero no es importante para lo que escribo).
Agradezco infinitamente lo que aportan en mi vida las mujeres, nunca podré hacerlo suficientemente, y espero que ellas lo sepan.
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