lunes, 22 de febrero de 2010

CECILIA BARTOLI



Recibí un original regalo de cumpleaños en septiembre del año pasado, un vale por la asistencia al concierto de Cecilia Bartoli anoche en el Teatro Pérez Galdós de Las Palmas de GC.
Dicho y hecho.
Regresamos de Nueva York con el tiempo justo para embarcar hacia Gran Canaria y poder asistir al maravilloso recital, con obras de Rossini, Bellini, Donizetti, Bizet, Viardot, del Pópulo y Malibran. Únicamente su voz y un piano (Sergio Ciomei).
Después una cena de reencuentro con los amigos en Vegueta y las vacaciones se terminaron oficialmente.
¡Gracias!

domingo, 21 de febrero de 2010

CRÓNICAS NEOYORQUINAS II: EL PROCESO

Visitamos hace dos días el MOMA de Nueva York y pudimos disfrutar de la maravillosa colección permanente del museo, donde uno puede sumergirse en gran parte de la historia de la pintura moderna. ¿Qué diferencia una pintura de otra? ¿qué aporta un pintor que lo convierte en maestro y por qué otros no lo consiguen? Desde luego responder a esta pregunta sería como dar con la piedra filosofal, pero podemos hacernos una pequeña idea, o al menos aproximarnos. Tomemos como ejemplo a Picasso. De él nos viene a la cabeza cuadros famosos como El Guernica (pintado en 1937 con 56 años) o Las Señoritas de Avignon (1907, 26 años), por ejemplo, pero si buscamos en sus comienzos nos quedaremos fascinados por la capacidad artística ilimitada de este genio: Ciencia y caridad (1897, pintado con 16 años); o en sus últimos años, con 90 años, pintando Hombre sentado (1971). Picasso, simple y llanamente, era un genio de la pintura, sin duda.
Y quien dice Pablo Picasso dice Miró, Bacon, Pollock... la lista sería interminable.


Una de las actividades que el Museo de Arte Moderno de Nueva York ofrece son visitas guiadas dirigidas especialmente a los niños. En ellas una experta en arte -y en niños, supongo- explica a los más pequeños una pintura con ejemplos y preguntas para que ellos se integren y disfruten jugando mientras empiezan a comprender la pintura moderna. Esta vez hemos tenido la suerte de disfrutar de esta experiencia frente a dos cuadros.
Este invierno el MOMA expone la obra de Tim Burton, desde el 2 de diciembre del pasado año hasta el 26 de abril del 2010. A la 3ª fue la vencida y, después de una gélida cola mañanera, conseguimos entradas para acceder a ella unas 3 horas después de ver el museo. La exposición es genial pero es difícil e incómoda de ver debido a la cantidad de gente que se encuentra en las diferentes salas. Aún así, con gente y todo, da gusto ver la obra de este director de cine, entre otras cosas, avanzado a su época (no hay sino que ver sus primeros dibujos animados). Dibujos, maquetas de sus personajes, trajes de sus películas, dibujos animados...

sábado, 20 de febrero de 2010

CRÓNICAS NEOYORQUINAS I

La ciudad de Nueva York da mucho juego, siempre viva y en movimiento constante; de día, de noche, bajo el sofocante calor veraniego o bajo la nieve en febrero, nunca defrauda. Sus gentes sigue siendo lo mejor de la ciudad. Ya en el vestíbulo de cualquier hotel, el bullicioso lobby, el viajero se sumerge en una perfecta y moderna torre de Babel. Podemos escuchar hablar en inglés, español, francés, portugués, chino, japonés, griego... y en un sinfín de idiomas ininteligibles. Llegar diez minutos antes de la cita matutina al hall es siempre una estupenda manera de mezclarse con los huéspedes y disfrutar de su variada idiosincrasia para tomarle el pulso a la ciudad.
En invierno el rey es el abrigo, el anorak, los cuellos peludos, el plumas, las bufandas, los guantes y las botas de todo tipo, material y tamaño; la ropa de abrigo con la que acabamos todos enfundados un momento antes de atravesar las puertas giratorias de acceso al hotel y que logran mantener una más que agradable temperatura en el interior, resguardándonos de los tres o cuatro grados bajo cero de la calle.
Incluso en estas fechas de frío polar es fácil encontrarse a un grupo de adolescentes americanas, pintadas como puertas, vestidas con minifaldas y sandalias brillantes, que enfundadas en sus abrigos negros salen a la calle con cara de conejitas de Play Boy para fotografiarse en las escalinatas de tkts de Times Square, posiblemente unos minutos antes de morir congeladas; a una pareja que sale de un restaurante, ella con muletas, una rodilla vendada y tacones de 15cms; o a ufanos hombres y mujeres matabichos con abrigos de pieles hasta los tobillos (pobres animalitos, ahora desnudos y bajo tierra).
Predicadores proselitistas pululan por los andenes del metro, que no estando satisfechos con su perorata, la repiten también vagón por vagón gritando para que nadie quede sin la gracia de la palabra de dios.
Encontramos también en el metro a un pequeño grupo de peruanos pertrechados con acordeón y guitarras que pasan el sombrero a lo sumo minuto después de haber empezado a tocar y a destrozar la canción de turno. El metro, qué gran mundo subterráneo y enriquecedor...
Mientras espero la luz verde del semáforo, se gira una anciana y, mirándome los pies, me dice: great shoes, wonderful colors!, y después de alabarme mis tenis sonríe y cruza perdiéndose entre la gente.
Recorriendo la larga rampa del Guggenheim, después de un largo y frío paseo por la 5ª Avenida hasta llegar al museo, me cruzo con dos chicas altas, muy altas, con pinta de rusas, que hablan sobre las bondades y maravillas de sus respectivas casas sin prestar ninguna atención a la exposición. Después de intercambiar la información sobre sus moradas se dedicaron otro buen rato a hablar con sus móviles Vertu, en un idioma incompresible, posiblemente con sus maridos viejos y ricos desde que gastaban una ínfima parte de sus fortunas mientras ellas mataban el rato jugando a ser intelectuales. Vuelta a la calle.
Más zorras con abrigos de pieles, nieve sucia al borde de las aceras, buena gente paseando a sus perros, locos haciendo footing en Central Park, vendedores ambulantes de pretzels salados y calientes, coches de caballos con turistas bajo gruesas mantas, mesas con fotografías de Audrie Hepburn, del edificio Chrysler o viejas portadas del Vogue.
Acabo de llegar a casa y sólo puedo repetir con pena: I ♥ NY!

viernes, 12 de febrero de 2010

HUMOR, REMEDIO INFALIBLE


JOYAS MUSICALES

"Barbie Girl" es una canción hortera y pegadiza que estuvo de moda en el año 1997, cantada por el grupo noruego-danés Aqua (álbum Aquarium), y con un videoclip surrealista protagonizado por Barbie y Kent. Pese a que ya gozaban de un importante éxito en Escandinavia y un relativo éxito en otros países, el lanzamiento de este tema fue su despegue a nivel mundial. Fue número 1 en varios países y uno de los debuts más importantes hasta entonces en las listas de Estados Unidos, donde llegó hasta el nº7. La compañía Mattel los demandó por utilizar este nombre para el tema. Es unas canciones mas escuhadas al finales de siglo XX. Paradójicamente, en la campaña navideña de 2009 Mattel usa la melodía de la canción en sus anuncios televisivos y en su web.

miércoles, 10 de febrero de 2010

THE LION KING

JOYAS MUSICALES

Carly Simon, *You're so vain.

***

Carly Simon es recordada como una de las cantantes/compositoras más populares de principios de los '70. Hija menor de una familia de clase alta de Nueva York (su padre, Richard Simon, cofundó la casa editorial Simon and Schuster), empezó su carrera en la música formando dúo con su hermana Lucy autora, más tarde, de la música de The Secret Garden, un show de Broadway. Las hermanas lograron instalarse en las listas de ventas con el single Winkin' Blinkin'and Nod. Corría el año de 1964. Simon debutó como solista en 1971 con un álbum que tituló con su nombre y que incluyó su primer éxito, That's The Way I've Always Heard It Should Be, una canción militante contra el matrimonio. Su segundo disco, Anticipation (1971), incluyó un tema, con el mismo título del álbum, con el que la cantante gana el Grammy al Mejor Artista Nuevo, de ese mismo año. Su tercer álbum, que llegó al puesto número uno, fue No Secrets (1972), que incluía la canción You're so Vain, que despertó especulaciones en torno a la persona que describía Carly en la misma y cuya imagen quedaba, la verdad, francamente mal parada. Entre los nombres que se barajaron estaban Mick Jagger, el incombustible cantante de los Rolling Stones, (quien cantó los coros en la grabación del tema); Warren Beatty, el progresista actor guaperas; Cat Stevens, quintaesencia del hippismo sentimental y, en fin, su propio marido James Taylor, cantante también de abultada fama con el cual se casó en noviembre de 1972, lo cual hace que dudemos razonablemente sobre la posibilidad de que fuera él. Las especulaciones sobre el pretencioso personaje que inspiró la canción de la Simon no pasaron entonces de meros chismorreos, que engordaron la prensa rosa musical de la época. Sin embargo, después de treinta y un años, cosas de la historia, aquellos chismes se han convertido en noticia y en un jugoso ingreso para una sociedad benéfica de Massachussets. Carly puso en subasta, recientemente, su secreto, en un gesto que traspasa con mucho el mundo de la música y que debería ser motivo de un sesudo análisis sociológico, cuando menos. En la subasta, un tal Ebersol, ejecutivo de la cadena de televisión NBC, puso encima de la mesa 50.000 $ por saber él solito el secreto de la cantante, en un gesto que demuestra hasta qué punto los mitos del pasado tienen un gran valor en el futuro. El directivo dijo después: "Es por una buena causa y yo quise asegurarme de que Carly no tuviese que confesar el secreto a un extraño", lo cual demuestra que una subasta forja grandes amistades...

A pesar de la confianza, Carly ha obligado al directivo a firmar un contrato draconiano por el cual Ebersol se compromete a no revelar jamás el nombre que la cantautora le susurrará al oído, suponemos, una noche cualquiera. ¿Es Carly una tránsfuga de la globalización? ¿Es Ebersol un cotilla enfermo por conocer secretos importantes? ¿Qué pinta en esta historia un secreto que, al parecer, ya importaba poco...?Es posible que estas preguntas (y otras que no se nos han ocurrido...) tengan respuesta en el cambio social y cultural de los últimos años, en la llamada globalización, que -visto lo visto- no es otra cosa que un negocio a lo bestia. Un secreto celosamente guardado durante tres décadas se destapa ahora a cambio de una gran cantidad de dinero... pero sólo lo conocerá una persona que, presuponemos, podrá dejarlo en testamento a alguien que a su vez lo transmitirá a otro, y éste a su vez a otro..., en una cadena que subyuga tan sólo con pensar en ella. Y que dará pingües beneficios, sin duda. Carly, el origen de todo, ha quedado como dios en todo este asunto: se gana la fama nuevamente, un bien intemporal, y el dinero lo regala a una entidad benéfica. Lo que pase después es cosa de las lagunas jurídicas del contrato que ha firmado Ebersol...

martes, 9 de febrero de 2010

CIUDADES PENDIENTES

Ushuaia, Argentina.

COSAS QUE ME GUSTAN

...el jugo de piña,
la política,
los mercadillos...

ÁNGELES Y DEMONIOS


No podemos –ni debemos- estar al margen de lo que ocurre en Oriente Medio, una vez acostumbrados a las noticias diarias sobre la interminable guerra de Irak, convertida ahora en guerra civil, o a los problemas políticos en El Líbano, por citar dos ejemplos únicamente. Lo que acontece en Gaza ha logrado que la comunidad internacional, casi al completo, se haya unido en su condena hacia la violencia de Israel contra el pueblo palestino. “El pueblo palestino”, premisa aceptada sin pensar, de forma automática.
Internet, que posibilita el acceso a una ingente cantidad de información sobre el tema, nos da la opción de ir más allá de lo que nos cuentan los periódicos, mayoritariamente defensores de la causa palestina, de la defensa de las declaraciones de las Naciones Unidas, de los llamamientos internacionales.
Antes de la partición de la región llamada Palestina, o lo que es lo mismo de la famosa votación de la ONU en 1947, en dos estados, uno israelí y otro palestino, el término “palestino” no se aplicaba tal y como hoy se hace; la aplicación a uno determinado es un término moderno, no histórico: todos los pueblos que habitaban esa zona, árabes, judíos, beduinos y algunos cristianos, eran palestinos, pero fue a raíz de la creación de Israel cuando se denomina a los árabes como palestinos, olvidando a los judíos o a los cristianos, que ya tenían un nombre propio para su pueblo. Se habla de Israel como un estado “artificial”, fruto de una resolución de la ONU, votada por los países integrantes, olvidando cómo han surgido países como Siria, Irak, Jordania Arabia Saudita, etc. Sólo hace falta ver un mapa para darse cuenta de las fronteras, trazadas con una regla por los imperios de la época. Como anécdotas que pueden ilustrar lo comentado podemos saber que hasta el año 1950, el nombre del periódico "Jerusalem Post" era "Palestine Post"; el diario de la "Organización Sionista Americana" se llamaba "Nueva Palestina", el Nombre de la "Compañía Eléctrica de Israel" era "Compañía Eléctrica Palestina". En la cultura destacaba la "Fundación Filantrópica Palestina" o la "Filarmónica Palestina". Todas éstas eran organizaciones judías. Así pues, antes de la fundación del Estado de Israel, el término Palestina no significaba nada relacionado con los palestinos de hoy día. Nunca ha existido, como tal, un pueblo llamado Pueblo Palestino, un idioma que hablen los palestinos. Ha existido, eso sí, un territorio poblado por judíos y árabes.
Antes de la creación del estado de Israel los países de Palestina, encabezados por Transjordania (Jordania a partir de 1950) soñaban con anexionar todos los territorios a sus reinos, de manera que estaban en contra, obviamente, de la creación del estado judío. Cuando empezó la guerra árabe-israelí del 48 (llamada así, nunca guerra palestino-is raelí, que es un término más actual) la posición de Transjordania, con el rey Abdalá (abuelo del actual rey) la cabeza, fue todo menos transparente; supuestamente los ingleses habían prometido al rey que la zona en cuestión pasaría a formar parte del territorio hachemita. Así pues, una vez declarada la independencia del Estado de Israel en 1948, los árabes se unen para invadir Israel. Comienza de esta manera la “Guerra árabe-israelí” del 48, llamada por los judíos “Guerra de la Independencia”, que enfrentó al incipiente estado contra tropas libanesas, sirias, iraquíes, egipcias y transjordanas, apoyadas por voluntarios libios, saudíes y yemeníes. Los árabe que habitaba en la zona (posteriormente conocidos como pueblo palestino) no aceptó nunca al estado de Israel y esta situación es la que ha llegado a nuestros días. A partir de este momento la historia es más conocida, habiendo ganado Israel todas las guerras que fueron aconteciendo. Los conflictos bélicos los podemos resumir así:

1. Guerra de la Independencia (Guerra árabe-israelí), 1947-1949
2. Guerra del Sinaí, 1956
3. Guerra de Seis Días, 1957
4. Guerra del Desgaste, 1968-1970
5. Guerra de Yom Kipur, 1973
6. Operación Paz para la Galilea, 1982

A estos conflictos bélicos podemos sumar las dos Intifadas (en hebreo: אינתיפאדה -también conocida como Intefadah o Intifadah-. Del árabe انتفض :"agitación, levantamiento”). La Primera Intifada em pezó en 1987 con la famosa "Guerra de las piedras". La violencia decayó en 1991 y tocó a un fin más completo (aunque no cesó totalmente) con las firmas de los Acuerdos de Oslo (13 de septiembre de 1993) y la creación de la Autoridad Nacional Palestina. Desde el 9 de diciembre de 1987 hasta la fecha de la firma de los citados Acuerdos, 1.162 palestinos y 160 israelíes murieron a resultas de los enfrentamientos de la Primera Intifada. La segunda, llamada también Intifada de al- Aqsa, empezó en septiembre de 2000 y fue terminada oficialmente en febrero de 2005. El 29 de dic iembre de 2008, el jefe del grupo chií libanés Hizbulá, Hasan Nasrala, hizo un llamamiento para una nueva intifada contra Israel, no solo en la Franja de Gaza sino también en el mundo árabe, y predijo la derrota israelí si lanza una ofensiva terrestre. "Llamo a una tercera intifada en Palestina y en todos los Estados árabes, ya que el objetivo de la agresión israelí es la resistencia a las aspiraciones palestinas". El 27 de diciembre de 2008, el jefe del grupo palestino Hamás, Jaled Meshal, también convocó una tercera intifada contra Israel. La invasión de Gaza por Israel nos deja un terrible número de muertos, unas imágenes impresionantes, un sabor de boca tan amargo que nos hace recordar lo terrible de las guerras, sean cuales sean. La fuerza de Israel, su potencia bélica, su ejército moderno, se emplea para reducir a la organización Hamás que controla la franja de Gaza. El presidente de la Autoridad Palestina Mahmud Abbas declaró: “Hablamos con Hamás y les dijimos ‘por favor, os lo pedimos, no pongáis fin a la tregua, dejad que la tregua siga, que no acabe’, y así podríamos evitar lo que ha sucedido”. Hamás, que el verano pasado asumió el control de la Franja de Gaza y abandonó el Gobierno de unidad con el grupo de Abbas, Al Fatá, puso fin la semana pasada a la tregua de seis
meses -o ‘Tahadiya’- acordada con Israel por mediación de Egipto.

Ni todos los palestinos son unos Ángeles ni todos los judíos unos Demonios. ¿Será entonces una cuestión de porcentajes? ¿cuántos judíos deben morir bajo los cohetes que Hamás lanza cada día contra las ciudades fronterizas de Israel para que se justifique la invasión? ¿cuánto deberá seguir Israel justificando su defensa?
Sería éste un buen momento para volver a ver películas como "Éxodo" o las más actuales "Munich" y "¡Oh,Jerusalén!".

lunes, 8 de febrero de 2010

HUMOR, REMEDIO INFALIBLE

La edad de jubilación... o las grandes ideas del Gobierno.

LOS QUE SON SON

http://www.canariasahora.es/opinion/5385/
El mejor retrato de 'El Día'
JUAN GARCÍA LUJÁN

Tuvo que llegar una murga para hacer el mejor retrato del periódico El Día y de su editor. La canción de la murga chicharrera “Los que son son” pone a José Rodríguez en el lugar que le corresponde en la historia: “el director, un caradura, vivió muy bien en la dictadura, con alabanzas a cachanchanes, gobernadores y militares.” Con una excelente interpretación en el escenario, por donde desfilan militares españoles, obispos católicos y guanches, la Santísima Trinidad que resume la riqueza espiritual de don Pepito, la murga llegó como finalista al concurso que se celebró este fin de semana.

No hace falta decir que la murga no se llevó ningún premio y que en el jurado pusieron a una representante del grupo El Día. Porque conviene recordar que este periódico es el preferido de los dos partidos que gobiernan Canarias y las principales instituciones tinerfeñas. El periódico que dirige “el mencey canario, ayer fue gran facha y hoy paso libertario” escriben de forma habitual los principales cargos de CC y PP: Ricardo Melchior, Miguel Zerolo, Cristina Tavío, Ángel Llanos, Antonio Alarcó…

Después de acumular centenares de editoriales con insultos a Gran Canaria, con artículos xenófobos, con textos insultantes a profesores de la Universidad de La Laguna que se atrevieron a cuestionar megaproyectos como el Puerto de Granadilla, después de todo eso, el propio Gobierno canario de Paulino y Soria eligió al periódico El Día para formar el grupo de diarios que debía ganar el concurso de informativos de la Televisión Canaria. Canarias 7 y Diario de Avisos aceptaron ser compañeros de viaje de don Pepito. Fue José Rodríguez quien al final se bajó del barco de los elegidos por el gobierno. Resulta curioso que los mismos partidos políticos y editores de periódicos que han estado dispuestos a compartir negocios con El Día, sean los que promueven el boicot a los periodistas de Canarias Ahora en las dos televisiones públicas de Canarias.

En agosto de 2008, después del accidente de Spanair en Barajas, cuando todavía no estaban enterrados los 154 muertos, El Día escribió que en Gran Canaria se estaba usando el accidente para promocionar el nombre de esta isla. El profesor de historia de La Laguna, Domingo Garí Hayeck, escribió un artículo demoledor titulado “El Día, un periódico miserable”. Garí señalaba :" Cuando el pueblo estaba llorando a sus muertos, en el diarreico editorial del domingo insinuó sibilinamente que los grancanarios se aprovecharon de la catástrofe para salir en la televisión aireando el nombre de su isla. ¿Cómo puede un miserable y desgraciado individuo como el editor-director de El Día decir esas cosas y que en esta isla tinerfeña no pase nada? ¿Está la gente de esta isla afectada por toda la bilis que ese libelo día tras día suelta, hasta el punto de asentir o transigir con tal aquelarre de odio? ¿No hay ningún grupo político de poder en Tenerife ni miembro destacado de la sociedad civil que se rebele contra esta infamia a la que nos somete este analfabeto de tres peras al cuarto?".

El artículo le dio a don Pepito donde más le dolía, por eso Domingo Garí fue denunciado en los juzgados por el director de El Día. Conviene recordar que el profesor Garí está vinculado a movimientos sociales y políticos que defienden la autodeterminación de Canarias. Lo digo porque se suele utilizar a don Pepito y su peculiar soberanismo (que plantea la amputación de la patria que dice defender) para atacar a todos los que defienden la soberanía nacional de Canarias. Pero el nacionalismo canario decente, que no usa las siete estrellas para tapar pelotazos urbanísticos, el nacionalismo no oficial está a años luz del periódico de don Pepito.

También le duelen a José Rodríguez las críticas de Santiago Pérez, por eso ayer domingo el diario volvía a arremeter contra el portavoz socialista y en un paso más en su carrera de insultos nombraba incluso al padre de Santiago Pérez. Recomiendo que se sienten a descansar a quienes esperen una reacción de solidaridad con Santiago Pérez por parte de sus colegas parlamentarios del PP y CC.

Por su defensa de los políticos corruptos, por sus ataques a los colectivos sociales que defienden el ecosistema canario frente a los pelotazos urbanísticos, por sus insultos a los que denuncian la corrupción, por sus ataques a Gran Canaria, por sus delirios fascistas, por sus campañas contra profesores universitarios comprometidos con Canarias, por sus proclamas xenófobas... Don Pepito nos da todos los días razones para salir a la calle y sacarle los colores, o acudir a los juzgados a denunciarlo, hay miles de razones para pedirle al gobierno y a las instituciones públicas que dejen de patrocinarlo, para pedirle a PP Manolo Soria que no humille a sus votantes grancanarios y que no vaya a rendir pleitesía a don Pepito... Pero como no hacemos nada de eso, al menos podemos aplaudir y gritar "¡bravo, bravo, bravo!" a la murga 'Los que son son' por haber hecho el mejor retrato del periódico El Día y su facha director.

MORIR POR LA ÓPERA

"Semiramide", Rossini. Cecilia Bartoli. *Bel raggio lusinghier.

"La Boheme", Puccini. Renata Scotto. *Quando m'en vo.

***

Semiramide, ópera en dos actos de Gioachino Rossini. El libreto fue escrito por Gaetano Rossi basado en la tragedia Sémiramis, de Voltaire, sobre el lengendario personaje Semiramis de Babilonia. Fue estrenada en el Teatro La Fenice de Venecia, el 2 de febrero de 1823. En España se estrenó el 17 de mayo de 1826, en el Teatro de la Santa Cruz de Barcelona.
Semiramide es la última ópera seria compuesta por Rossini. Algunos críticos dicen que la línea vocal es extremadamente florida y no se utiliza como un modo de expresión sino como un despliegue espectacular de las capacidades vocales de los cantantes. Como en otras óperas del bel canto, como Lucia di Lammermoor o I Puritani, el libreto incluye una escena de locura, y aunque en esos otros casos estaba dedicada al personaje femenino principal, en este caso está encargada a Assur, un bajo.
Existen varias grabaciones de la ópera, siendo una de las más aplaudidas por la crítica la de Joan Sutherland y Marilyn Horne en los papeles principales. La trama de la ópera es en forma resumida, la siguiente: sabemos que Semiramide, junto a Assur, ha asesinado a su marido, el Rey Nino para acceder al trono. Sin embargo, su hijo se ha salvado de la muerte y ahora, bajo el nombre de Arsace y sin que su identidad sea conocida por él o su madre, es un exitoso comandante del ejército asirio. La ópera se inicia cuando Arsace regresa a Babilonia para pedir la mano de Azema y apoyar las aspiraciones de Assur de convertirse en el nuevo esposo de Semiramide. Assur no está dispuesto a aceptarlo, porque él también ama a Azema. Sin embargo, Semiramide se enamora de Arsace y declara que él será el sucesor del trono; a la vez que entrega la mano de Azema, no a Assur, sino a Idreno. El fantasma del rey Nino aparece ante la sorpresa y pavor de todos, para advertir que algunos crímenes deben ser expiados. Oroe, el sacerdote supremo, le cuenta a Arsace cuál es su origen y quiénes son los culpables de la muerte de su padre; Arsace a pesar del dolor que siente, jura vengar esa muerte. Arsace se encuentra con los asesinos en un lugar oscuro y confuso, y cuando intenta matar a Assur, mata a Semiramide. Finalmente, él es delcarado Rey.

***

La Bohème, ópera con la que Giacomo Puccini se consagró definitivamente como un gran compositor lírico. Refleja sus propias vivencias durante los años de estudiante en el conservatorio de Milán, donde compartió habitación con Pietro Mascagni.
El libreto se basa en la novela por entregas, Escenas de la vida bohemia de Henry Murger, publicada en el periódico El Corsario a lo largo de cinco años (1845 - 1849). Los encargados de simplificar y aunar los diferentes episodios de la novela para así confeccionar el libreto fueron Luigi Illica y Giuseppe Giacosa.
El estreno de La Bohème tuvo lugar en el Teatro Regio de Turín el 1 de febrero de 1896. El papel de Mimí fue cantado por la soprano Cesira Ferrani, y el tenor Evan Gorga dio vida a Rodolfo. La orquesta tocó bajo la dirección de Arturo Toscanini. La obra tuvo una acogida fría, tanto por parte del público como de la crítica.
Acto I
En la buhardilla de los bohemios. Marcello pinta mientras Rodolfo mira por la ventana. Como no tienen combustible y hace frío, utilizan los manuscritos del drama que está escribiendo Rodolfo para hacer fuego. Colline, el filósofo, entra en la pieza congelado y molesto por no haber podido echarle la mano a unos libros. Schaunard, el músico, llega con comida, madera, vino y dinero; explica a sus compañeros la fuente de su súbita riquezas, atender el loro de un caballero inglés. Nadie le presta atención porque caen sobre la comida, que es retirada rápidamente por Schaunard, que les deja tan solo el vino. Mientras beben, llega Benoit, el casero, en busca del pago de la renta. Los bohemios le engatusan ofreciéndole vino, y, en medio del efecto del alcohol, les narra sus aventuras amorosas, añadiendo que está también casado, ante lo cual todos reaccionan con una indignación pacata, fingida, y le echan de la habitación sin pagarle la renta. Deciden que lo mejor es utilizar ese dinero para disfrutar del barrio. Rodolfo no les acompaña porque quiere trabajar. En ese momento alguien llama a la puerta, es Mimi que ha venido a pedir que le ayuden a encender nuevamente su vela. Sale, pero regresa en seguida porque ha olvidado su llave. En ese momento, ambas luces se apagan y en la oscuridad deben buscar la llave. Rodolfo la encuentra y la guarda para que la búsqueda continúe en la oscuridad. Cuando sus manos tropiezan, ambos aprovechan la ocasión para contar la historia de sus vidas: él interpreta 'Che gelida manina' - ('que manita más fría') y ella, 'Sì, mi chiamano Mimi' ('sí, me llaman Mimi'). Son interrumpidos por las voces de los amigos que han venido a buscar a Rodolfo, y él antes de que entren, les advierte que no está solo y que pronto se reunirá con ellos, aunque prefiere quedarse en casa, pero deciden marchar, juntos, cantando su amor (en el delicioso dúo, "O soave fanciulla" - "oh! suave niña").
Acto II
En el Quartier Latin(Barrio Latino). En las calles hay una multitud que se divierte mientras los vendedores vociferan sus productos. Los amigos llegan al Café Momus, y mientras beben y comen aparece Musetta, ex de Marcello, acompañada de un admirador un poco parco, Alcindoro. Ella intenta de varias maneras llamar la atención de Marcello, y lo logra cantando una sensual aria dedicada fingidamente a su nuevo amante ("Quando men vo' - Cuando me voy"). Fingiendo un dolor en un pie, por culpa del zapato que le aprieta demasiado, hace que Alcindoro vaya a buscarle un nuevo par, ocasión que Musetta aprovecha para reunirse con su amado Marcello. Cuando los bohemios deciden pagar la cuenta para marchar, encuentran que Schaunards no tiene suficiente dinero, y siguiendo una sugerencia de Musetta, deciden cargar la cuenta a Alcindoro. Soldados desfilan en la calle, y aprovechando la confusión, Marcello y Colline llevan a Mussetta en brazos y huyen, bajo la risa cómplice de los espectadores. Cuando se han ido todos, Alcindoro llega con el par de zapatos y es sorprendido por el mesonero que le ordena pagar la cuenta.
Acto III
La aduana de Enfer. Aduaneros llegan a la ciudad. Mimi, notablemente enferma, desea hablar con Marcello. Ella le cuenta lo difícil que se ha vuelto la vida con Rodolfo, que ha abandonado la casa la noche anterior (aria: "O buon Marcello, aiuto! - ¡Oh! ¡Marcello, ayuda!"). Marcello le cuenta que Rodolfo está durmiendo en una taberna donde él también vive. Rodolfo, que acaba de despertar y busca a Marcello, entra en escena, y Mimi rápidamente se oculta. Rodolfo cuenta por qué ha dejado a Mimi, primero aduce que Mimi es demasiado coqueta con otros hombres, pero luego confiesa que él teme que enferme y muera en las pobres condiciones en las que están viviendo, que todo será mejor para ella si vive con alguien que le puede ofrecer una forma de vida más confortable. Marcello, preocupado por Mimi intenta hacerle callar, pero ella ya lo ha escuchado todo y se descubre a sí misma cuando tose violentamente. Marcello les deja para volver con Musetta, y Rodolfo y Mimi, a punto de separarse, declaran nuevamente su amor y deciden permanecer juntos hasta que llegue la estación de las flores, la primavera. En la distancia se escucha la discusión entre Musetta y Marcello (cuarteto: "Addio dolce svegliare alla mattina!").
Acto IV
Nuevamente en la buhardilla. Marcello y Rodolfo trabajan, mientras lamentan la pérdida de sus respectivas amadas (dúo: "O Mimì, tu più non torni" -- ¡Oh Mimi! ¿regresarás?). Schaunard y Colline entran con la cena, y los cuatro parodian un delicioso banquete, cantando y bailando. Musetta entra alarmada, le acompaña una Mimi muy enferma que sufre mucho; todos ayudan a la chica moribunda. Preocupados, Musetta y Marcello salen de la habitación para vender las joyas de ella y así comprar algunas medicinas. Colline y Schaunard salen para vender el abrigo de Colline. Solos, Rodolfo y Mimi, recuerdan sus tiempos felices (dúo: "Sono andati? - ¿se han ido?"). Regresan todos y se postran a los pies de la cama, Musetta reza una plegaria, y Mimi, inadvertidamente, muere. Poco a poco sus compañeros notan lo sucedido, hasta que finalmente, Rodolfo cae en la cuenta y grita desesperado "¡Mimí...! ¡Mimí...!".

MI BUENOS AIRES QUERIDO

Acabo de recibir un e-mail de mi amigo Adrián. Él vive en Buenos Aires, aunque me escribe hoy desde Miami donde está trabajando; Adrián es tripulante de Aerolíneas.
¡Buenos Aires!
Recuerdo la cena en "El Querandí", buena comida y mejor tango, o el mercadillo en Palermo, los paseos por San Telmo, Recoleta o La Boca...
Recuerdo también con placer una noche especial que pasamos en el Teatro Colón, Allí habíamos reservado un palco para todos nosotros, un grupo de amigos que queríamos ver a Eleonora Cassano bailando Carmen. El tearo estaba a tope y el espectáculo fue una maravilla. Tuve suerte ál coincidir con esta representación de la Cassano; no recuerdo bien pero creo que me contaron que no era fácil verla bailar, ¡y nosotros pudimos alquilar un palco entero!
Tengo que volver a Argentina, a Ushuaia, que era el final de mi viaje pero que se frustró por los problemas que tuvo Aerolíneas Argentinas, luego el país todo; a Iguazú, que no estaba previsto pqeo que sentí no haber visto; a Península Valdés a ver ballenas. Quiero volver a Argentina.

domingo, 7 de febrero de 2010

WHAT'S UP, DOC?

Una buena manera de pasar un domingo por la mañana es ver una buena película antigua en casa, y más si se dispone de una pantalla grande y un proyector. Esta mañana le tocó el turno a la comedia What's up doc? (en España ¿Qué me pasa doctor?), estupenda película de persecuciones, enredos, maletas y todo desarrollado en la ciudad de San Francisco de los años 70.
Un guión muy bueno que nos hace desear más películas de este tipo, donde lo importante no son ni los efectos especiales ni las grandes explosiones. Sirban de ejemplo la genial imagen de los cristaleros o la persecución por Lombard Street.
***
Ficha de la película:
¿Qué me pasa, doctor?
Título original
What’s Up Doc?
Nacionalidad
Estados Unidos
Año
1972
Género
Comedia
Formato
Color
Duración
94
Director
Peter Bogdanovich
Guión
Buck Henry, David Newman, Robert Benton
Fotografía
Laszlo Kovacs
Música
Artie Butler
Producción
Warner Bros
Reparto
Barbra Streisand, Ryan O'Neal, Kenneth Mars, Austin Pendleton, Madeline Kahn

NUESTRAS CARRETERAS

El desasosiego te invade desde el primer minuto de la película. Todo es negro o gris, excepto los flashbacks; personajes sin nombres, sonidos lejanos casi irreconocibles, suciedad, terror. El ser humano en estado puro, esta vez vagando por la carretera y mostrándonos a lo que puede llegar el hombre, pero sin juzgarlo. La dura novela "The Road" (La Carretera) de Cormac McCarthy, premio Pulitzer 07, se plasma en la pantalla de una manera no menos dura, apabullante. No hay descanso desde que empieza hasta los títulos de credito. Piensas, piensas, piensas...
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Crítica del libro extraida del blog sobre libros y literatura: http://librodenotas.com/textosdelcuervo/13031/la-carretera

La soledad que procede del silencio de los muertos, ese del que los únicos sonidos son recuerdos de una estructura ahora inerte. La soledad de la ceguera, cuando la luz es unos párpados pesados entreabiertos. La soledad del miedo, uno constante y sin reposo, uno que convierte cada sombra mortecina en una hiena. La soledad que se genera en la putrefacción de la esperanza.
Sigo, una semana después, tocado por la lectura de La carretera, última novela de Cormac McCarthy y única del autor que he leído. Es un texto apabullante, tremendo, tan terrorífico como tierno. McCarthy coge una trama típica de la serie B cinematográfica y la convierte en un inmenso cuadro de la naturaleza humana, requebrando todas y cada una de las trampas narrativas y estilísticas en que podía caer y utilizando la elipsis con una maestría absoluta. Breves textos se suceden unos a otros como sucede el tiempo de la narración, y el lirismo recorre hasta los pasajes más crudos y ayuda a que el espanto sea hermoso. La sensación es de que nada sobra, de que la mínima acción es la justa y suficiente para que avance la trama y para que no sucumba el lector bajo la angustia. La atmósfera, la soledad definitiva, se crea en las primeras palabras y uno ya no puede despegarse una tensión constante y pesada que perdura más allá del libro.
[Advierto: considero La carretera una noela especialmente recomendada para leer sin saber nada de ella y lo que sigue puede desvelar aspectos importantes del texto] Es curioso: la trama es perfectamente realista, pero en ningún momento utiliza el autor los recursos característicos del estilo, y podría decirse que esa sensación desasosegante de realismo se consigue con métodos totalmente ajenos, tomados algunos de la narrativa fantástica y la poesía. Los diálogos entre padre e hijo son siempre breves, monosilábicos muchas veces, pero desbordan una ternura contenida sin la cual sería insoportable la narración. McCarthy situa a sus protagonistas en el entorno más extremo posible para indagar desde ahí en la esencia de lo humano, y las respuestas son pavorosamente creíbles: hay una maldad casi pura que, sin embargo, se comprende: no tanto el canibalismo como el nihilismo, o el propio padre que sólo controla sus impulsos por la mirada todavía inocente de su hijo; y hay un impulso por la supervivencia que sólo surge ante el abismo: supervivencia propia y, sobre todo, por el vástago: seguir y seguir y aguantarlo todo sólo por una mínima esperanza oculta de que haya algo o algún sitio ajeno al holocausto. Y pasar la última página no ayuda demasiado a la esperanza, pues el narrador nos deja casi como al principio, en el camino.

sábado, 6 de febrero de 2010

VIVAMOS LO NUESTRO

Cueva Pintada.
Pues eso, que la mañana del sábado da para mucho y hoy ha sido un día a lo "vivamos lo nuestro". A las 10 estábamos ya sobre la moto para comenzar nuestro periplo sabadero que nos llevó primero hasta Caserones, en Telde, de allí a la salida de Las Palmas por Bañaderos, bajo la terrible escultura "El Atlante", después una parada en el Cenobio de Valerón para terminar en la Cueva Pintada de Gáldar. Me sorprendió gratamente el espacio que han protegido bajo una gran malla espacial que cubre todo el yacimiento aborigen guanche, incluida la susodicha cuena. Una pequeña película en 3D sobre la conquista de Gran Canaria fue lo siguiente, antes de partir de nuevo hacia Las Palmas para almorzar. Ya en casa y sin planes para esta noche, aunque puede que caiga un cine.
Cenobio de Valerón.

HUMOR, REMEDIO INFALIBLE


EL BICHO, FRAN PEREA Y EL CUYÁS

Actuó El Bicho esta noche en el CICCA y allí estuvimos, disfrutando de su música y flipando, como en cada concierto, con parte del público que alucina con los cantantes. Les gritan, les piden cosas -hoy hasta que se desnudase-, se saben las letras de todas las canciones. El teatro interactivo para mi es un sufrimiento, y quien dice teatro dice conciertos o cualquier espectáculo donde el público participe de alguna manera. A mi me gusta llegar, sentarme en una butaca y disfrutar con el espectáculo, pero cada uno en su sitio, ellos sobre el escenario, nosotros en platea y nada más. He sufrido viendo a "La Cubana", "La Fura" y algún monólogo donde acaban preguntando algo al público, o sentándose sobre las rodillas de algún caballero micrófono en mano y cosas por el estilo.

Esta noche, después del paripé de la primera despedida, el respetable coreando ooootra, ooootra y la verdadera última canción, dimos un paseo hasta el restaurante del Teatro Cuyás para terminar cenando en la barra junto a Fran Perea (él estaba con sus compañeros junto a nosotros, después de la representación de Fedra esa misma noche). Frugal cena: carpaccio, huevos estrellados y verduras asadas; paseo hacia la Alameda de Colón donde habíamos aparcado la moto y donde encontramos a Blanca con la que conversamos un rato antes de motorizarnos para volver a casa. Ha sido pues una agradable noche de viernes.
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El Bicho, CICCA-Las Palmas de G.C., 06.02.10


viernes, 5 de febrero de 2010

NO CON MI DINERO


Leo con sumo interés que la Audiencia Nacional rechaza declarar la responsabilidad patrimonial de la Administración porque la actividad de las sociedades estaba fuera de su supervisión, o sea que los afectados de Fórum y Afinsa se quedan sin indemnización estatal. ¿Pretendían estos señores que han invertido sus ahorros y/o fortunas v o l u n t a r i a m e n t e en sociedades que supuestamente daban duros por cuatro pesetas que cuando les saliera mal la jugada íbamos a ser el resto de los españolitos los que pagáramos el pufo? Pues no, ¡lo que faltaba! ¿Qué pasa entonces con todo el que invierte en Bolsa? ¿habrá que pagarles cada vez que pierdan valor sus acciones? ¿y los que comprar lotería y no les toca? ¿o las quinielas...? Ahora todo consiste en pedirle a Papá-Estado que pague por lo que nos ha salido mal, sea lo que sea. Es muy triste que gentuza como los capos de Forum o Gescartera timen al personal y se queden con la pasta; muy triste que el presidente de la CEOE gestione Air Comet tan de puta pena que al final quiebre la compañía; sí, es todo muy triste, pero ¿por qué el Estado tiene que responder de esto? Que lo hagan los ejecutivos de Gescartera, Forum, Afinsa, Air Comet, etc., no sólo con la cárcel sino con su patrimonio, pero que mi dinerito, el poco que tengo, lo dejen en paz. Quiero que mis ingresos se utilicen como dicta el sentido común, y no para pagar ni indemnizar a esta (pobre o no) gente.

Soy poco ambicioso, me temo, y creo que nunca metería mis ahorros en sociedades que te promerten la luna y las estrellas, pero a ver señores, (sin ánimo de ser pesado ni de dar consejos, ¡dios me libre!), que NADIE DA DUROS A CUATRO PESETAS.

ME APETECE REGALARME UN LIBRO

Hoy me he levcantado con ganas de regalarme un libro. Uno no demasiado grueso que me sirva, por ejemplo, para llevarlo en la bolsa de mano en el avión, que no pese ni abulte demasiado. Ahora estoy sumergido en la lectura de "El quinto día" de Frank Schätzing, pero tiene 969 páginas y no es lo que podríamos denominar un libro de bolsillo cómo para viajar con él. Aunque también podría meterle mano a alguno de los tengo aún pendientes de leer, como "Flavia de los extraños talentos" de Alan Bradley o "La profecía Romanov" de Steve Berry. Aunque no sé por qué pero me inclino a comprarme el premio Nadal de este año, que tiene una pinta estupenda y además me interesa mucho el tema. Se trata del último libro de Clara Sánchez, "Lo que esconde tu nombre".


Un subyugante relato de terror sin efectos sobrenaturales, y es también, y ante todo, una absorbente novela sobre la memoria y la redención de la culpa. Sandra ha decidido retirarse a un pueblo de la costa levantina: ha dejado el trabajo y, embarazada, pasa los días intentando aplazar la decisión de qué hacer con su vida. En la playa conoce a un matrimonio de octogenarios noruegos que parecen la solución a los problemas de Sandra. Julián, un anciano que acaba de llegar de Argentina, superviviente del campo de exterminio de Mauthausen, sigue paso a paso las idas y venidas de los noruegos. Un día Julián aborda a Sandra y le revela detalles de un pasado que a Sandra sólo le suenan por alguna película o algún documental: horrores en blanco y negro que no tienen nada que ver con ella. Aunque el relato de Julián le parece a Sandra descabellado, empezará a mirar de una forma nueva a los amigos, las palabras y los silencios de la pareja de ancianos, sin darse cuenta de que el fin de su inocencia está poniendo su vida en peligro.

ARTURO PÉREZ REVERTE

Leer a A.P.R. es siempre un placer. Da gusto ver cómo un escritor escribe de esta manera, sin cortarse un pelo y con esa mente preclara que le dio dios. Pueden no gustarte sus ideas, estar de acuerdo o no, creer que es un malhablado, un chulo, lo que sea. A mi me gusta y creo que estas personas son siempre necesarias. Siempre ha de haber alguien inteligente que ponga nerviosillo a los poderosos. Disfruten del artículo de hoy. (Publicado en XL Semanal, dentro de la sección "Patente de corso").
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ENTRÁMPATE TÍO
Acabo de toparme en el correo con una publicidad bancaria que me ha puesto de una mala leche espantosa. Muchos de ustedes la conocerán, supongo. Se trata de un folleto destinado a los usuarios de una de esas tarjetas de crédito jóvenes, o como se llamen, Bluecard, o Greentarjeta, o Yellowsubmarine, que ahí no me he fijado mucho. Pero la tarjeta es lo de menos. De lo que se trata es de que el banco en cuestión, que para la cosa de recaudar viruta tiene tan poca vergüenza como el resto de los bancos y bancas que en el mundo han sido, plantea a sus jóvenes clientes una oferta de crédito tan descaradamente abyecta que, si no fuera porque el tal Solitario de los huevos no es más que un miserable sin escrúpulos y un payaso, casi aplaudiría uno que siguiera reventando ventanillas a alguna de tales entidades. No sé si me explico.

«Domicilia tu nómina y vete de viaje», es el reclamo inicial que encabeza el folleto, junto a la foto de una parejita jovencísima y feliz. Nada que oponer a eso, naturalmente. Aunque no exista, desde mi punto de vista, relación directa entre el hecho de domiciliar la nómina y subirse acto seguido a un tren, barco o un avión, uno podría seguir el consejo sin grandes objeciones. El mosqueo viene líneas más abajo, cuando el folleto añade «Londres, Roma, Berlín, París... Llévate un bono de 300 euros para viajar a esa ciudad que siempre has soñado conocer». Y aquí, la verdad, el asunto se enturbia un poco. En estos tiempos de educación para la ciudadanía –permitan que me tronche– y teniendo en cuenta que los destinatarios del folleto son gente muy joven, resulta poco edificante que la primera sugerencia a quien domicilia su primera nómina, lejos de aconsejarle ahorrar para un futuro más o menos próximo, consista en cepillarse alegremente esta nómina y las siguientes, en viajes alentados por el cebo del bono de marras, aunque éste financie parte del periplo.

Pero ésa es sólo la introducción, o proemio. Lo bonito viene luego. «Hasta 30.000 euros –pone con letras gordas– para lo que tú quieras.» Y suena tentador, me digo al leerlo. Si yo fuera joven imberbe y domiciliara mi nómina en tan rumbosa entidad bancaria, tendría asegurado un creditillo que, bien mirado, no deja de ser una pasta. Tal como está el patio, 30.000 mortadelos dan para que una parejita tierna, necesitada y con sentido común –30.000 x 2 = 60.000– pueda organizarse un poco mejor en la línea de salida. Lo malo es que, algo más abajo, cae mi gozo en un pozo. Porque «lo que tú quieras», o sea, lo que un joven de hoy necesita con más urgencia, a juicio del departamento de créditos del banco en cuestión, es «¿Un coche nuevo, una moto, un ordernador, el viaje de tu vida?». Dicho de otra manera: lo bueno de domiciliar la nómina para un joven de veintipocos años, o para una pareja de esa edad que decida plantearse una vida en común, no reside en que así puede uno amueblar la casa, comprar un coche para el trabajo –el folleto habla de «coche nuevo», no de uno a secas– o adquirir lo necesario para encarar la perra vida. Niet. Lo verdaderamente bonito del invento es que, entregándole la nómina a un banco, puedes entramparte como un gilipollas para los próximos diez años de tu existencia, a fin de comprarte una moto o irte a beber piña colada las próximas navidades al Caribe, como Leonardo di Caprio. Guau. Pero no todo queda ahí, colega. Faltaría más. Porque encima, si domicilias tu nómina y te echas encima el pufo –el primero de muchos, qué ilusión– del crédito a diez años para el imprescindible coche nuevo, tu banco, que es generoso que te rilas, permite que además trinques nada menos que una Wii –«Con su revolucionario mando inalámbrico descubrirás una forma diferente de jugar», puntualiza el folleto– casi sin enterarte. Sólo al pequeño costo de otro pufillo adicional: un año pagando una cantidad mensual que ni siquiera llega a 20 euros, tío. Pagando sólo, fíjate, la ridícula cantidad de 19,50 euros al mes. El non plus. Y claro. A ver quién va a ser tan idiota como para no embarcarse en el chollo: vacaciones, coche nuevo, moto, ordenador, y encima poder matar zombis con la Wii casi gratis, o sea. ¿Hay quien dé más? Con eso y un bizcocho, la vida resuelta hasta mañana a las ocho. Por la cara.

Hace mucho tiempo que no llamaba hijo de puta a nadie en esta página. Se lo prometí a mi madre, a mi confesor y a una señora de Pamplona que me paró por la calle para darme la bronca. Pero hay días en que el impulso resulta más poderoso que las buenas intenciones.

Hijos de puta. Hijos de la grandísima puta.

HUMOR, REMEDIO INFALIBLE








jueves, 4 de febrero de 2010

BEGIN THE BEGUINE 3

Una vez terminada la alerta en las islas, con el cielo despejado y un sol que quemaba la frente, recorrimos ayer la costa de El Rosario visitando los edificios afectados por la tormenta; agua, barro, humedad, caras tristes y preocupadas.

Fue como revivir mi propia experiencia del 2002, cuando mi casa quedó bajo las aguas y al poder entrar me encontré que había desaparecido prácticamente todo lo que estaba a menos de 1m de altura. La misma sensación, el mismo aspecto de los muebles, la misma sensación. Desolación en muchas áreas de Santa Cruz, Tabaiba, Radazul, Boca Cangrejo; personas que han visto cómo han desaparecido sus enseres, como sus casan han quedado inservibles, pobres animales ahogados. Las imágenes que podemos encontrar en Internet hablan por sí solas, tenemos la tormenta completa minuto a minuto, imágenes del agua corriendo por las calles como si de un río se tratara, cascadas, coches sumergidos, personas arrastradas por la corriente...

En la foto puede verse un torrente de agua saliendo por la terraza de una de las viviendas del Edif. Playa del Moro. El agua que bajaba por la calle entró al edificio por arriba y buscó su camino de salida, que encontró. Sabia y cruel es la naturaleza.

Esta vez hemos tenido suerte y no ha habido desgracias personales, pero ¿no estaremos tentando al destino ocupando de esta manera los márgenes de los barrancos con tanta edificación?

lunes, 1 de febrero de 2010

BEGIN THE BEGUINE

01.02.10, Avda. de Canarias (ant. C/ General Mola)

Vuelta a empezar. Estamos como en marzo del 2002, aunque esta vez me toca en El Ortigal, y no en Santa Cruz, donde ha vuelto a llover insistentemente toda la mañana y parte de la tarde. En este gráfico puede verse la intensidad de las precipitaciones. Ahora mismo no llueve en la costa, pero aquí sí, mucho, el viento es muy fuerte y como guinda saltan los automáticos de mi casa insistentemente, para no variar. Llevo un rato viendo la TV Canaria donde mi amigo Paco nos informa pacientemente de lo ocurrido durante el día en las islas y las imágenes del agua corriendo por las calles vuelven a ser espectaculares. Lo malo es que ésto no nos parece nada nuevo; ¿alguien duda ya de que nos estamos cargando el planeta?

SOÑAR ES GRATIS

Es obvio que nuestra civilización ha conseguido un bienestar social en el último siglo que no puede compararse con épocas anteriores. Paralelamente el Tercer Mundo sigue igual, empobrecido y sin luz al final del túnel. Nos venden los políticos, estos filántropos que están entre nosotros únicamente para hacernos felices -¿alguien lo duda?-, que nadamos en el estado del bienestar y que sólo podemos mejorar...

¿Y nos vienen ahora con el retraso de la edad de jubilación?

¿Cuándo se supone que empezaremos a disfrutar de la vida contemplativa, de nuestra familia, de nuestras aficiones sin preocuparnos por un trabajo que nos absorbe la vida?

Nadie nos regala nuestras pensiones, no lo olvidemos; nos la descuentan mes a mes de nuestros sueldos, o sea que vamos ahorrándola cada uno mientras trabajamos toda la vida. Que si la población envejece, que si no habrá cama pa'tanta gente, que si esto que si lo otro... El caso es negarnos una vez más el momento de poder cerrar el quiosco y hacernos trabajar más años y quién sabe cuándo más horas. Que le digan a un obrero, a un minero, a un pescador que tiene que seguir dale que te pego unos años más porque a los ejecutivos de cabezas pensantes, sentados en cómodas sillas ergonómicas, no les salen las cuentas. Si el ministro nos dice que si le rebajan el sueldo a los controladores van a bajar los precios de los billetes de avión ¿por qué no reducimos gastos en cosas como éstas, con gastos asignados al contribuyente?:

- Comidas de políticos.

- Viajes institucionales secundarios.

- Visas corporativas.

- Sueldos vitalicios (que cobre el que curre).

- Reuniones mundialmente inoperativas.

- Regalos y prebendas.

- Fiestas (de guardar o no).

- Dádivas a la Iglesia católica.

- Premios y condecoraciones.

- Cochazos oficiales.

- Etc., etc., etc.

Seguro que si empezamos a ahorrar en todos estos gastos superfluos, y que lo son lo son, las cuentas, al menos, mejorarían sin tener que cargar a la clase media trabajadora con la inoperancia de nuestros gestores. ¡Yo quiero vivir la vida y que la edad de jubilación se adelante! (soñar es gratis, ¿no?).