Encontré esta tarde en el estudio esta foto de una de las primeras visitas de obra a la parcela (zona más alta, actual aparcamiento frente a la iglesia) donde construimos el Tanatorio- SERVISA.
lunes, 28 de febrero de 2011
UN EJEMPLO
Julio Anguita o por qué no todos los políticos son iguales Julio Anguita renunció por escrito a la paga de pensión máxima vitalicia a la que tenía derecho como ex-parlamentario, argumentando que “con la pensión que le correspondía como maestro tenía bastante".
Lucas León Simón
Cuando José María Aznar y Felipe González nos dictan al común de los ciudadanos una lección de indecoro e insolidaridad, cuando nos enteramos que María Dolores de Cospedal gana al año 241.000€ con el cobro de tres sueldos públicos y la Pajín otro tanto por el estilo, cuando sabemos que el presidente de la Diputación de Castellón no tiene mas remedio que declarar un patrimonio de 3,9 millones de euros cuando hace cinco años NO declaraba ninguno, nos enteramos que, de manera totalmente accidental, se ha sabido que hace siete años, Julio Anguita renunció por escrito a la paga de pensión máxima vitalicia a la que tenía derecho como ex parlamentario, argumentando que “con la pensión que le correspondía como maestro tenía bastante”. Genio y figura. Julio Anguita viene a demostrarnos que el dicho populista de “todos los políticos son iguales” no se verifica, al menos en su totalidad. Que hay distintas formas de ser y estar en la política, de entender los compromisos éticos y ejemplarizantes de un cargo público y que la erosión que afecta a nuestra moral pública tiene un freno.
No todo es poder y dinero. Tengo la fortuna de ser amigo personal y haber sido de un equipo de gobierno de Julio. Conozco la sobriedad espartana de su espíritu. Sé que en pocas personas se verifica una mayor consecuencia entre lo que dice y piensa y su modo de vida. Nunca había acabado de entender por qué considera un punto de felicidad dormir la siesta en verano sobre una manta tendida en el suelo, ni por qué su mayor consideración del lujo y del ocio es jugar una partida de dominó al atardecer, cuando está de vacaciones. En esta dura mitología del capitalismo, Julio juega contracorriente. Y su compromiso consigo mismo y con la sociedad, gana.
Julio Anguita hace suyo el lema de Ghandi de “vivir sencillamente, para que los demás puedan, sencillamente, vivir”. Y desde su antisimetría con el político al uso nos aporta soluciones a nuestros graves problemas con la ética y la estética del cargo público.
Maestro vocacional, traslada la pedagogía a cualquier escenario, y cuando la acción política diaria, quema y unta, Julio la quiere convertir en lección a pequeña y gran escala.
Los ideólogos y profetas de la modernidad, reunidos en torno a un gran medio informativo nacional, pensaron que lo invalidaban para la política cuando acuñaron aquello de “honrado pero desfasado”. Su huella llegó hasta el Parlamento en voz de algún replicante “moderno”. ¡Bendito desfasamiento!
Es decir, exentos de las jactanciosas modernidades de los políticos pendientes de la dieta, la nómina y el futuro cargo en el Consejo de Administración de cualquier sucursal del Gran Capital, Julio Anguita, sin contárselo a nadie, y mucho menos a esos sistemas mediáticos que encubran la vulgaridad y el populismo, le había dado una soberana patada en el culo al sistema. ¡Métanse su degradante paga vitalicia donde les quepa!
Esto tambien lo hizo la cantante griega Nana Mouskouri que estuvo en politica, hasta llegó a ser la representante de Grecia en el Parlamento Europeo y viendo la situación que se avecinaba en su pais hizo lo mismo.
Lucas León Simón
Cuando José María Aznar y Felipe González nos dictan al común de los ciudadanos una lección de indecoro e insolidaridad, cuando nos enteramos que María Dolores de Cospedal gana al año 241.000€ con el cobro de tres sueldos públicos y la Pajín otro tanto por el estilo, cuando sabemos que el presidente de la Diputación de Castellón no tiene mas remedio que declarar un patrimonio de 3,9 millones de euros cuando hace cinco años NO declaraba ninguno, nos enteramos que, de manera totalmente accidental, se ha sabido que hace siete años, Julio Anguita renunció por escrito a la paga de pensión máxima vitalicia a la que tenía derecho como ex parlamentario, argumentando que “con la pensión que le correspondía como maestro tenía bastante”. Genio y figura. Julio Anguita viene a demostrarnos que el dicho populista de “todos los políticos son iguales” no se verifica, al menos en su totalidad. Que hay distintas formas de ser y estar en la política, de entender los compromisos éticos y ejemplarizantes de un cargo público y que la erosión que afecta a nuestra moral pública tiene un freno.
No todo es poder y dinero. Tengo la fortuna de ser amigo personal y haber sido de un equipo de gobierno de Julio. Conozco la sobriedad espartana de su espíritu. Sé que en pocas personas se verifica una mayor consecuencia entre lo que dice y piensa y su modo de vida. Nunca había acabado de entender por qué considera un punto de felicidad dormir la siesta en verano sobre una manta tendida en el suelo, ni por qué su mayor consideración del lujo y del ocio es jugar una partida de dominó al atardecer, cuando está de vacaciones. En esta dura mitología del capitalismo, Julio juega contracorriente. Y su compromiso consigo mismo y con la sociedad, gana.
Julio Anguita hace suyo el lema de Ghandi de “vivir sencillamente, para que los demás puedan, sencillamente, vivir”. Y desde su antisimetría con el político al uso nos aporta soluciones a nuestros graves problemas con la ética y la estética del cargo público.
Maestro vocacional, traslada la pedagogía a cualquier escenario, y cuando la acción política diaria, quema y unta, Julio la quiere convertir en lección a pequeña y gran escala.
Los ideólogos y profetas de la modernidad, reunidos en torno a un gran medio informativo nacional, pensaron que lo invalidaban para la política cuando acuñaron aquello de “honrado pero desfasado”. Su huella llegó hasta el Parlamento en voz de algún replicante “moderno”. ¡Bendito desfasamiento!
Es decir, exentos de las jactanciosas modernidades de los políticos pendientes de la dieta, la nómina y el futuro cargo en el Consejo de Administración de cualquier sucursal del Gran Capital, Julio Anguita, sin contárselo a nadie, y mucho menos a esos sistemas mediáticos que encubran la vulgaridad y el populismo, le había dado una soberana patada en el culo al sistema. ¡Métanse su degradante paga vitalicia donde les quepa!
Esto tambien lo hizo la cantante griega Nana Mouskouri que estuvo en politica, hasta llegó a ser la representante de Grecia en el Parlamento Europeo y viendo la situación que se avecinaba en su pais hizo lo mismo.
EL CORAZÓN DE LAS TINIEBLAS
Joseph Conrad publicó su "Heart of Darkness" (El Corazón de las tinieblas) en 1902, clamando por los horroroes de la civilización europea en África, pero igualmente pudo haberlo escrito hoy, por ejemplo, sobre los horrores cometidos por Gadafi sobre su pueblo. Leer las noticias sobre cómo actúa este loco en Libia es entender que la megalomanía es común en toda esta gentuza con poder. Recordemos los palacios de Saddam Hussein, los lujos de Ferdinan Marcos y así podríamos continuar con toda la lista de dictadores que han ido cayendo. Mundo cretino este.
domingo, 27 de febrero de 2011
NIEVE
Me mandó Willy desde San Francisco el pronóstico del tiempo para el pasado viernes, expectante ante la posibilidad de que nevara en la ciudad, pues hacía casi 40 años que no sucedía. Al final no hubo nieve en SF. JOYAS MUSICALES
*Song to the siren.John Anthony Frusciante (Nueva York, NY, Estados Unidos, 5 de marzo de 1970) es un guitarrista, cantante, compositor y productor estadounidense. Frusciante ha desarrollado una activa carrera musical en solitario, ya que ha editado nueve álbumes y ha colaborado con artistas como Josh Klinghoffer y Joe Lally bajo el nombre de Ataxia. Al contrario que con su carrera en Red Hot Chili Peppers, sus trabajos en solitario tienden hacia el rock experimental, la música ambient, la new wave y la música electrónica.
Frusciante se unió a Red Hot Chili Peppers en 1988, después de la muerte por sobredosis de Hillel Slovak. Su primera aparición fue en el álbum de 1989 Mother's Milk, para después grabar el clásico Blood Sugar Sex Magik, que se convirtió en un auténtico éxito. La repentina fama y las constantes giras hicieron que Frusciante abandonase la formación en 1992, y se recluyó en su casa para volverse adicto a la heroína y grabar una serie de discos en solitario. Ya en 1998, el guitarrista completó con éxito un proceso de rehabilitación que le permitió regresar a los Red Hot Chili Peppers el mismo año y grabar con ellos el disco Californication. Permaneció como miembro estable de la formación hasta 2009, año en el que decide abandonarla para centrarse en su carrera en solitario. Fue elegido por la revista Rolling Stone en el puesto número 18 de la Lista de los 100 guitarristas más grandes de todos los tiempos y según la encuesta "The Axe Factor" producida por la BBC de Inglaterra, ha sido nombrado el mejor guitarrista que haya existido en los últimos 30 años.
Frusciante se unió a Red Hot Chili Peppers en 1988, después de la muerte por sobredosis de Hillel Slovak. Su primera aparición fue en el álbum de 1989 Mother's Milk, para después grabar el clásico Blood Sugar Sex Magik, que se convirtió en un auténtico éxito. La repentina fama y las constantes giras hicieron que Frusciante abandonase la formación en 1992, y se recluyó en su casa para volverse adicto a la heroína y grabar una serie de discos en solitario. Ya en 1998, el guitarrista completó con éxito un proceso de rehabilitación que le permitió regresar a los Red Hot Chili Peppers el mismo año y grabar con ellos el disco Californication. Permaneció como miembro estable de la formación hasta 2009, año en el que decide abandonarla para centrarse en su carrera en solitario. Fue elegido por la revista Rolling Stone en el puesto número 18 de la Lista de los 100 guitarristas más grandes de todos los tiempos y según la encuesta "The Axe Factor" producida por la BBC de Inglaterra, ha sido nombrado el mejor guitarrista que haya existido en los últimos 30 años.
MAÑANA 28
Se acabó el fin de semana y se acaba febrero también. Otro mes que pasa de este año 2011 que se vive rápidamente. Hoy domingo hemos disfrutado de un día precioso, soleado y sin nubes. Mis amigos se fueron hace un rato, mis perras ya entraron en casa y la noche cae irremisiblemente. Mañana otro lunes más que tachar en el calendario. A ver qué nos depara esta semana.
TERREMOTO EN NZ
Internacional / 25/02/2011 (07:52 h.)LE AMPUTARON LAS PIERNAS CON UNA NAVAJA SUIZA
Rescatan a un superviviente del terremoto en Nueva Zelanda.
CHRISTCHURCH. - EUROPA PRESS
Los equipos de rescate destinados en Christchurch (Nueva Zelanda) tras el terremoto del martes han conseguido rescatar con vida a un hombre atrapado entre los escombros, aunque para ello se han visto obligados a amputarle las piernas con una navaja suiza. Por otro lado, este jueves se ha fijado en 113 el número de muertos por el seísmo. "No había otra opción. Básicamente el procedimiento fue realizado con una navaja suiza. Sé que suena terrible, pero era todo lo que teníamos", ha explicado el doctor Stuart Philip al Dominion Post. Este médico ayudó a la doctora que realizó la amputación a Brian, de 52 años. Ella fue la elegida para intervenir puesto que era lo suficientemente pequeña para maniobrar en el pequeño espacio del que se disponía. En total la intervención duró más de cinco horas. En el último tramo de la operación se utilizó una sierra de metal que llevó un constructor. Un anestesista ayudó a paliar el dolor de Brian, pero no dispuso del equipo necesario para ahorrarle todo el sufrimiento. Philip se encontraba el martes en la ciudad para asistir a una conferencia de cirujía urológica, al igual que más de 250 médicos y enfermeros. Muchos de ellos se han sumado a los equipos de rescate.
Este jueves las autoridades comenzaron a hacer públicos los nombres de algunos de los desaparecidos, que en total superan los dos centenares. Mientras, el último balance confirma que ha habido 113 víctimas mortales, si bien algunos de estos podrían ser desaparecidos cuyos cuerpos han sido ya rescatados pero están pendientes de identificación.
La población neozelandesa sigue con interés las labores de rescate, al tiempo que voluntarios de otros países continúan llegando a la isla Sur para participar en los trabajos
Este jueves las autoridades comenzaron a hacer públicos los nombres de algunos de los desaparecidos, que en total superan los dos centenares. Mientras, el último balance confirma que ha habido 113 víctimas mortales, si bien algunos de estos podrían ser desaparecidos cuyos cuerpos han sido ya rescatados pero están pendientes de identificación.
La población neozelandesa sigue con interés las labores de rescate, al tiempo que voluntarios de otros países continúan llegando a la isla Sur para participar en los trabajos
VOLAR ENTRE ISLAS
Mientras el ufano Paulino Rivero, "nuestro" presidente del Gobierno canario, se llena la boca diciendo que el transporte entre islas funciona perfectamente, hay voces dentro de su propia coalición que claman al cielo por lo caro de los billetes de avión. De todos es sabido que es más barato volar a Londres o a Madrid que a Lanzarote, por poner sólo un ejemplo.***
Volar entre islas, cada vez más caro
SANTA CRUZ DE TENERIFE. - EUROPA PRESS
Quintero (AHI) exigirá explicaciones al ministro de Fomento sobre la política con respecto a las tarifas de los vuelos interinsulares.
El senador de Coalición Canaria-Agrupación Herreña Independiente (AHI), Narvay Quintero, ha alabado que el Gobierno del Estado reduzca las tarifas de los trenes para favorecer el uso del transporte público en la península, pero le reprochó que permita la escalada de precios de los vuelos en Canarias". En un comunicado, Quintero explicó que exigirá explicaciones al ministro de Fomento, José Blanco, sobre la política del Gobierno del PSOE con respecto a las tarifas de los vuelos interinsulares, que se han incrementado en tres ocasiones en el último año, en la sesión plenaria que se celebrará el próximo día 8 de marzo en el Senado.
"Es paradójico -dijo- que el Gobierno del PSOE reduzca las tarifas para favorecer el uso del transporte público en la Península, donde existen distintas opciones de desplazamiento, y autorice, en tan solo un año, que las dos compañías que operan en el mercado interinsular aumenten sus precios hasta en tres ocasiones". Apuntó a este respecto que el Gobierno del Estado demuestra, una vez más, "que desconoce la realidad insular y le recuerda que de nada sirve que se incrementen las bonificaciones a los residentes si autoriza, a su vez, incrementos a los operadores aéreos".
Así, el senador herreño recordó que un trayecto (ida y vuelta) entre El Hierro y Gran Canaria cuesta 116 euros a un residente y el doble a un no residente. "Un precio desorbitado que supone un importe obstáculo para aquellos que se desplazan entre las Islas, en muchas ocasiones para la realización de trámites que no pueden efectuar en su propia isla", expuso. Finalmente, Quintero reprochó que "las compañías aéreas usen la subida del crudo como argumento para incrementar nuevamente las tarifas y no hagan lo propio en los periodos de caída de las tarifas del barril de petróleo".
SANTA CRUZ DE TENERIFE. - EUROPA PRESS
Quintero (AHI) exigirá explicaciones al ministro de Fomento sobre la política con respecto a las tarifas de los vuelos interinsulares.
El senador de Coalición Canaria-Agrupación Herreña Independiente (AHI), Narvay Quintero, ha alabado que el Gobierno del Estado reduzca las tarifas de los trenes para favorecer el uso del transporte público en la península, pero le reprochó que permita la escalada de precios de los vuelos en Canarias". En un comunicado, Quintero explicó que exigirá explicaciones al ministro de Fomento, José Blanco, sobre la política del Gobierno del PSOE con respecto a las tarifas de los vuelos interinsulares, que se han incrementado en tres ocasiones en el último año, en la sesión plenaria que se celebrará el próximo día 8 de marzo en el Senado.
"Es paradójico -dijo- que el Gobierno del PSOE reduzca las tarifas para favorecer el uso del transporte público en la Península, donde existen distintas opciones de desplazamiento, y autorice, en tan solo un año, que las dos compañías que operan en el mercado interinsular aumenten sus precios hasta en tres ocasiones". Apuntó a este respecto que el Gobierno del Estado demuestra, una vez más, "que desconoce la realidad insular y le recuerda que de nada sirve que se incrementen las bonificaciones a los residentes si autoriza, a su vez, incrementos a los operadores aéreos".
Así, el senador herreño recordó que un trayecto (ida y vuelta) entre El Hierro y Gran Canaria cuesta 116 euros a un residente y el doble a un no residente. "Un precio desorbitado que supone un importe obstáculo para aquellos que se desplazan entre las Islas, en muchas ocasiones para la realización de trámites que no pueden efectuar en su propia isla", expuso. Finalmente, Quintero reprochó que "las compañías aéreas usen la subida del crudo como argumento para incrementar nuevamente las tarifas y no hagan lo propio en los periodos de caída de las tarifas del barril de petróleo".
sábado, 26 de febrero de 2011
ENTRE AMIGOS
Disfrutamos ayer de un ameno coloquio acerca de la estupenda novela "Ira Dei" del escritor tinerfeño, a la par que compañero de colegio, Mariano Gambín. Coincidí con algunos amigos de antes, otros nuevos y terminé sentado delante del médico del pueblo, dicho con cariño, con el que terminé hablando de arquitectura canaria. Mi querida amiga Isa, flamante bibliotecaria y archivera de La Esperanza y organizadora del acto junto a Ana, la concejal de cultura municipal, nos brindaron la posibilidad de departir con el autor sobre dudas, impresiones y hasta anécdotas que ha suscitado la novela tanto en nuestras islas como fuera de ellas. Mariano nos habló de su novela, de los personajes ¿secundarios?, de La Laguna, de los editores, de Historia... Sus anécdotas nos hicieron reír durante mucho de los momentos que compartimos y las preguntas de los que asistimos fueron animando el acto que duró casi una hora y media. Después el autor firmó ejemplares de su libro y yo aproveché para despedirme de él y de los demás. Sigo siendo el mismo niño vergonzoso en el fondo y no llevé mi libro para que lo firmara y además tenía a mis amigos esperándome en casa recién llegados de Gran Canaria embarcados.
Supimos al final de nuestro encuentro entre amigos que el premio de Relatos Cortos de este año, que se fallará en abril y al que me presenté con una modesta aportación, contará con Mariano como presidente del Jurado.
Supimos al final de nuestro encuentro entre amigos que el premio de Relatos Cortos de este año, que se fallará en abril y al que me presenté con una modesta aportación, contará con Mariano como presidente del Jurado.
NOTA: disculpen la mala calidad de la primera de las fotos (la de Isa está mucho mejor), pero olvidé la cámara y mi teléfono móvil hace lo que puede.
ENTRE LIBROS
Tengo invitados en casa, de manera que dormí anoche en la biblioteca del salón de mi casa. Por supuesto nada más montar la cama y colocar el edredón -afortunadamente no están siendo muy frías estas últimas noches- mis perras no tardaron ni 0,0 seg. en acostarse, encontrar su posición preferida y dormirse hábilmente, de manera que cuando llegara yo a acostarme me las encontrara como un tronco y me diera pena despertarlas. Si es que los perros son muy muy listos, no cabe duda. No coló la estrategia y pueden ver en la foto un bulto a la derecha de Augusta y Octavia, o sea a mi. Habíamos cenado previamente en el jardín, con la seta-estufa encendida, y nos acostamos después de una larga sobremesa, primero fuera y más tarde dentro porque el fresquito se notaba.
viernes, 25 de febrero de 2011
jueves, 24 de febrero de 2011
ASTRONAUTA
Montar en moto a primeras horas de la mañana, sin que haya amanecido, con frío en el cuerpo y escuchando la respiración propia dentro del casco debe ser algo parecido a lo que siente un astronauta, al igual que será lo más cerca que me encuentre nunca de parecerme a uno.TERREMOTO EN NUEVA ZELANDA
Los equipos de rescate de Nueva Zelanda no esperan hallar más supervivientes entre los escombrosLa último balance arroja un número de 76 muertos, a los que hay que sumar 2.500 heridos, 164 de ellos en estado grave.
AGENCIAS 24/02/2011
El Gobierno neozelandés ha elevado a 76 los fallecidos por el terremoto de 6,3 grados en la escala Richter del pasado martes en la localidad de Christchurch, al sur del país, poco después de haberla reducido a 71, aunque ha advertido de que la cifra de muertos podría aumentar en los próximos días. En los primeros momentos tras la catástrofe, el número que se había dado era de 75 fallecidos.
El primer ministro neozelandés, John Key, tras decretar el estado de emergencia nacional, afirmó que "tenemos que prepararnos porque el balance oficial de fallecidos aumentará hoy y mañana". Los equipos de rescate continúan buscando más supervivientes entre los escombros por segunda noche consecutiva.
Por su parte, el ministro de Defensa Civil, John Carter ha explicado que las informaciones que señalan que habría hasta 300 personas desaparecidas son especulaciones porque todavía no se ha contabilizado cuántas no han sido encontradas. Además, ha informado de que unas 2.500 personas resultaron heridas, de las 164 están en estado grave.
El terremoto, que alcanzó los 6,3 grados de magnitud en la escala Richter, tuvo su epicentro a diez kilómetros al sureste de Christchurch, alcanzando una profundidad de 5 kilómetros, y fue seguido por una réplica de 15 minutos de 4,5 grados, convirtiéndose en el segundo gran temblor de la ciudad en cinco meses, y el peor desastre natural de Nueva Zelanda en 80 años.Grandes edificios han quedado completamente destruidos, mientras que otros han resultado gravemente dañados. Entre estos últimos destaca la Catedral de Christchurch. Con cerca de 400.000 habitantes, esta es la ciudad más poblada de la isla Sur de Nueva Zelanda. En el centro de la ciudad, las carreteras han quedado dañadas y hay edificios derribados y piscinas de agua sobre el asfalto por las cañerías y alcantarillas que han quedado destrozadas.
El banco de inversión J.P. Morgan ha estimado que el terremoto ha provocado daños por valor de unos 12.000 millones de dólares, mientras que la empresa evaluadora de catástrofes AIR Worldwide Estimates ha considrado que la industria de seguro tendrá que hacer frente a pagos por daños de entre 3.500 millones y 8.000 millones de dólares.
Hasta la zona del terremoto se van a desplazar equipos de rescate de Estados Unidos, Reino Unido, Taiwán y Japón. Se espera que más de mil trabajadores trabajan en la búsqueda de supervivientes este jueves en los edificios de Christchurch.
Mientras, la Policía y las Fuerzas de Defensa evacuaban el centro de la ciudad y los hospitales de toda la isla Sur y se preparaban para atender a los cientos de heridos. El principal hospital de la ciudad ha sido evacuado ante el temor de que se derrumbase, según medios locales. Además, el seísmo también ha afectado al tendido telefónico y de electricidad, así como al suministro de agua.
El inspector de Policía Mike Coleman ha asegurado en declaraciones a Radio Nueva Zelanda que "había grandes destrozos en el centro de la ciudad" y que habían recibido informaciones de que se estaban produciendo los primeros saqueos, en algunas tiendas con los cristales rotos. "Es inseguro permanecer fuera y deambulando", ha advertido.
Nueva Zelanda se asienta sobre el ''anillo de fuego'' del Pacífico, la zona en la que convergen la placa del Pacífico y la indoaustraliana. El país registra más de 14.000 terremotos al año, de los que unos 20 son de más de 5 grados en la escala Richter.
miércoles, 23 de febrero de 2011
ENTRE LOS ELEMENTOS DE LA FAMA DEL DOCTOR SLOPER ESTABA...
Si leer es un placer, el hecho de leer un clásico es disfrutar doblemente. Esta tarde quedé para tomar un café con mi amiga Mayi, en Santa Cruz y, antes de sentarnos a disfrutar de un ratito de conversación en El Pianeta, pasé por la librería "La Isla" a recoger un par de libros que había pedido previamente, y que por obra y gracia del "cheque regalo" no tuve que pagar. Me senté a esperarla y, como se retrasaba, aproveché para empezar a leer "Washington Square", de Henry James. Sólo catorce páginas lograron sumergirme en el ambiente aburguesado de la clase alta del Nueva York del siglo XIX. La novela comienza describiendo al doctor Sloper, su adinerada esposa, la tía Lavinia, su hijo muerto y, por supuesto, su hija Catherine, la heredera.
En esta estupenda novela se basó la película "La Heredera" (The Heiress), dirigida poe William Wyler en el año 1949, con Olivia de Havilland y Montgomery Cliff. Quizá sería una perfecta elección para nuestro Club de Cine...
Por cierto, ¿hace falta que vuelva a decir que me muero por volver a Nueva York? Si me ganara la lotería, y como soñar es gratis, aparte de vivir en Canarias tendría una casa en Nueva York, en San Francisco y en Queenstown ¿o en Christchurh quizá?
LIBIA
El Estado soy yo
Gadafi acapara el poder en un país sin Constitución, Parlamento ni partidos y su endiosamiento carece de límites. Los valientes enfrentamientos de ahora llenan de euforia a quienes conocen su régimen opresor.
JUAN GOYTISOLO 23/02/2011
A mediados de los ochenta del pasado siglo, charlaba con mis amigos músicos de la plaza de Marraquech en la peluquería en la que trabajaba uno de ellos cuando entró un desconocido de una treintena de años cuyo acento nos intrigó. No era magrebí ni egipcio ni de Oriente Próximo. Mientras se sometía a las tijeras y el peine del barbero, le preguntamos de dónde procedía. De Libia, dijo. Curioso como soy, le pedí su opinión sobre el Líder Máximo. "Es mi padre", dijo. "Bueno, el padre de todos los libios". Su singular sistema de gobierno, insistí, ¿funcionaba bien? Como una seda, repuso. La gente, ¿vivía satisfecha? Satisfecha, no, feliz. Le comenté que la perfección que nos pintaba no existe en nuestro triste mundo. Todas las sociedades del planeta tienen problemas, pequeños o grandes, pero problemas. El desconocido pareció reflexionar y su letanía de las bondades del sistema se trocó en lamento. Sí, había un gran problema, el de la dote. Casarse era muy caro, no estaba al alcance de todos los bolsillos. El tono de su voz cambió también de la autoafirmación a la angustia. Había venido precisamente a Marruecos en busca de una novia. En Casablanca le hablaron de una muchacha virgen y quien la conocía le prometió concertar una cita con ella, pero necesitaba hacerle un buen regalo antes de los preliminares del trato, él confió 2.000 dirhams al intermediario y a la hora fijada para el encuentro en la sala trasera de un café del centro, no aparecieron ni él ni la prometida, le habían engañado y se sentía deshecho, aquella era su última oportunidad, nos preguntó si conocíamos a alguna joven casadera, aunque no fuera entrada en carnes o tuviera algún defecto, a él no le importaba, quería volver a su tierra casado y con los papeles en regla... La visión beatífica de la yamahiriya de Gadafi se había convertido de golpe en una mezcla de desesperanza y quejío flamenco. Ignoro si alcanzó su objetivo o regresó a Libia con las manos vacías.
Poco después, con motivo de uno de esos matrimonios interestatales efímeros a los que el coronel es tan aficionado, decenas de millares de marroquíes emigraron a Libia en busca de trabajo. Gadafi había proclamado la Unión Árabe con Marruecos y los emigrantes confiaban en ser recibidos por sus hermanos con los brazos abiertos. El sueño de tan bella hermandad no duró. El regreso a cuentagotas primero y masivo después reflejaba un total desengaño. Los que confiaron en las promesas del Líder sufrieron un régimen cuartelero, su contacto con la población local estaba sometido a la estrecha vigilancia de los comités de defensa de la Revolución y la existencia bajo el "gobierno de las masas populares" expuesto en el Libro Verde era infinitamente peor que en la del país que habían abandonado. Mencionar a Gadafi y su yamahiriya era mentarles la bicha. Fueron ellos quienes adaptaron a su manera el chiste que oí en Estados Unidos sobre un concurso cuya recompensa consistía en un viaje a Filadelfia. Primer premio, tres días en Libia; segundo, tres semanas en Libia; tercero, tres meses en Libia. El humor marrakchí era su válvula de escape.
Un diplomático español que fue cónsul general en Trípoli me refirió también por estas fechas una anécdota muy reveladora del edén gadafiano. Un día fue convocado a la Comisaría Central de la ciudad: un compatriota nuestro había intentado violar a una mujer libia. Al personarse en el lugar, la lectura del acta de acusación le llenó de perplejidad: la tentativa de violación se había llevado a cabo a la luz del día en la céntrica plaza Verde. Si se tiene en cuenta el número de viandantes que la cruzan a diario, la acusación resultaba inverosímil. Cuando tras mucho papeleo y protestas pudo acceder a la celda del acusado, este -marino de un buque que había hecho escala en Trípoli- le confesó el crimen: ¡Le había guiñado el ojo! La supuesta agraviada pertenecía a la guardia personal del Líder Máximo y, como tal, formaba parte de la alta jerarquía en el poder. Las negociaciones para liberar al culpable concluyeron de forma insólita. Según el abogado de la defensa de oficio, este debía declararse homosexual y demostrar así que en el guiño dirigido a la guardaespaldas no había intención lujuriosa alguna. Maldiciendo su suerte, el marino firmó su para él afrentosa condición de marica y quedó en libertad.
Mientras ocurrían esas cosas y cosillas, la figura del Líder era celebrada en una universidad madrileña como la del genio visionario de una "tercera teoría universal", cuyo Libro Verde abría al mundo árabe y no árabe la llave del futuro. Se organizó así una videoconferencia en la que Gadafi se dirigió al estudiantado reunido simultáneamente en nuestra alma máter y en Trípoli. Cada una de sus frases proferidas con una voz espesa y átona, iba seguida de una salva de aplausos que solo cesaban cuando el homenajeado indicaba con una señal del dedo que quería seguir desgranando su rosario de perlas de sabiduría. La ensalada compuesta de socialismo, panarabismo y un vago ingrediente religioso siguió suscitando con todo el entusiasmo asambleario: en fecha mucho más reciente, leí en un folleto impreso en España que 700 especialistas venidos del mundo entero se habían reunido durante tres días en la capital libia para estudiar el contenido doctrinal de la obra del Jefe. ¿Por qué no, pensé de inmediato, 7.000 especialistas durante tres meses? ¿O, mejor aún, 700.000 durante tres años? El absurdo hubiera sido el mismo y la maravilla aún mayor.
Las inmensas reservas de hidrocarburos del país de su propiedad -las mayores de África- explican tanta obsequiosidad, compadreo y falta de principios. Desde su alineación con los presuntos Estados árabes moderados, esto es, opuestos al terrorismo islamista, todo le fue perdonado: no solo su demagogia y sus soflamas contra el imperialismo norteamericano, sino también cuanto se cocinaba en las cloacas del poder: la represión sangrienta de cualquier conato de oposición; la desaparición entre muchas otras, sin dejar huella, del padre del novelista Hisham Matar; la participación de sus servicios secretos en el atentado de Lockerbie en 1988, en el que perecieron 270 pasajeros; el repugnante proceso de las desdichadas enfermeras búlgaras acusadas de propagar el sida a fin de ocultar las carencias del sistema sanitario libio... Su desmesurada afición a los disfraces y escenarios de "autenticidad beduina" era en verdad única. Gorra de plato, librea, medallas, charreteras, uniformes de almirantazgo o de húsar del imperio austrohúngaro, feces otomanos, turbantes tribales, túnicas azules en juego con birretes del mismo paño, capas majestuosas de todos los colores del arcoíris (tal vez por lo de "una buena capa, todo lo tapa"), enmarcaban un rostro cada vez más inexpresivo y acartonado, con la mandíbula desdeñosamente alzada al estilo de Mussolini. El frenesí exhibicionista le acompañaba en todos sus viajes o en los actos de pleitesía que le tributaban los déspotas africanos. Instalaba así su jaima portátil en Roma, París, Madrid y Londres, recibía los abrazos de Berlusconi, Sarkozy y de los primeros ministros español y británico, respondía a la afrenta de la policía de Ginebra que detuvo a su hijo por maltrato físico a sus servidores, no solo con la retirada de todos sus fondos de los bancos suizos, sino también con la original propuesta de que la Confederación Helvética fuera borrada del mapa y repartida conforme a sus distintas lenguas entre Alemania, Francia e Italia.
El "gobierno de las masas populares" es él. Gadafi acapara todo el poder en un país sin Constitución, Parlamento ni partidos políticos y su endiosamiento carece de límites. Por eso, el espectáculo de los últimos días, con docenas de miles de manifestantes que, como en Teherán, salen valientemente a la calle desafiando los disparos de la policía y de los matones a sueldo, llena de euforia a quienes conocen su régimen opresor al servicio de su megalomanía. Frente a las declamaciones de quienes se dan golpes de pecho y se manifiestan dispuestos a derramar su sangre por el Líder Máximo (mientras derraman entre tanto las de sus compatriotas), los gritos de júbilo de quienes pisotean en Bengasi su odioso retrato, tienen algo de iniciático y liberador. Sea cual fuere el resultado inmediato de esta matanza de sus amados súbditos, Gadafi forma parte ya de la trinidad de los ídolos caídos en el muladar de la historia con Ben Ali y Mubarak. Confiemos en que el próximo sea Ahmedineyad.
Gadafi acapara el poder en un país sin Constitución, Parlamento ni partidos y su endiosamiento carece de límites. Los valientes enfrentamientos de ahora llenan de euforia a quienes conocen su régimen opresor.
JUAN GOYTISOLO 23/02/2011
A mediados de los ochenta del pasado siglo, charlaba con mis amigos músicos de la plaza de Marraquech en la peluquería en la que trabajaba uno de ellos cuando entró un desconocido de una treintena de años cuyo acento nos intrigó. No era magrebí ni egipcio ni de Oriente Próximo. Mientras se sometía a las tijeras y el peine del barbero, le preguntamos de dónde procedía. De Libia, dijo. Curioso como soy, le pedí su opinión sobre el Líder Máximo. "Es mi padre", dijo. "Bueno, el padre de todos los libios". Su singular sistema de gobierno, insistí, ¿funcionaba bien? Como una seda, repuso. La gente, ¿vivía satisfecha? Satisfecha, no, feliz. Le comenté que la perfección que nos pintaba no existe en nuestro triste mundo. Todas las sociedades del planeta tienen problemas, pequeños o grandes, pero problemas. El desconocido pareció reflexionar y su letanía de las bondades del sistema se trocó en lamento. Sí, había un gran problema, el de la dote. Casarse era muy caro, no estaba al alcance de todos los bolsillos. El tono de su voz cambió también de la autoafirmación a la angustia. Había venido precisamente a Marruecos en busca de una novia. En Casablanca le hablaron de una muchacha virgen y quien la conocía le prometió concertar una cita con ella, pero necesitaba hacerle un buen regalo antes de los preliminares del trato, él confió 2.000 dirhams al intermediario y a la hora fijada para el encuentro en la sala trasera de un café del centro, no aparecieron ni él ni la prometida, le habían engañado y se sentía deshecho, aquella era su última oportunidad, nos preguntó si conocíamos a alguna joven casadera, aunque no fuera entrada en carnes o tuviera algún defecto, a él no le importaba, quería volver a su tierra casado y con los papeles en regla... La visión beatífica de la yamahiriya de Gadafi se había convertido de golpe en una mezcla de desesperanza y quejío flamenco. Ignoro si alcanzó su objetivo o regresó a Libia con las manos vacías.
Poco después, con motivo de uno de esos matrimonios interestatales efímeros a los que el coronel es tan aficionado, decenas de millares de marroquíes emigraron a Libia en busca de trabajo. Gadafi había proclamado la Unión Árabe con Marruecos y los emigrantes confiaban en ser recibidos por sus hermanos con los brazos abiertos. El sueño de tan bella hermandad no duró. El regreso a cuentagotas primero y masivo después reflejaba un total desengaño. Los que confiaron en las promesas del Líder sufrieron un régimen cuartelero, su contacto con la población local estaba sometido a la estrecha vigilancia de los comités de defensa de la Revolución y la existencia bajo el "gobierno de las masas populares" expuesto en el Libro Verde era infinitamente peor que en la del país que habían abandonado. Mencionar a Gadafi y su yamahiriya era mentarles la bicha. Fueron ellos quienes adaptaron a su manera el chiste que oí en Estados Unidos sobre un concurso cuya recompensa consistía en un viaje a Filadelfia. Primer premio, tres días en Libia; segundo, tres semanas en Libia; tercero, tres meses en Libia. El humor marrakchí era su válvula de escape.Un diplomático español que fue cónsul general en Trípoli me refirió también por estas fechas una anécdota muy reveladora del edén gadafiano. Un día fue convocado a la Comisaría Central de la ciudad: un compatriota nuestro había intentado violar a una mujer libia. Al personarse en el lugar, la lectura del acta de acusación le llenó de perplejidad: la tentativa de violación se había llevado a cabo a la luz del día en la céntrica plaza Verde. Si se tiene en cuenta el número de viandantes que la cruzan a diario, la acusación resultaba inverosímil. Cuando tras mucho papeleo y protestas pudo acceder a la celda del acusado, este -marino de un buque que había hecho escala en Trípoli- le confesó el crimen: ¡Le había guiñado el ojo! La supuesta agraviada pertenecía a la guardia personal del Líder Máximo y, como tal, formaba parte de la alta jerarquía en el poder. Las negociaciones para liberar al culpable concluyeron de forma insólita. Según el abogado de la defensa de oficio, este debía declararse homosexual y demostrar así que en el guiño dirigido a la guardaespaldas no había intención lujuriosa alguna. Maldiciendo su suerte, el marino firmó su para él afrentosa condición de marica y quedó en libertad.
Mientras ocurrían esas cosas y cosillas, la figura del Líder era celebrada en una universidad madrileña como la del genio visionario de una "tercera teoría universal", cuyo Libro Verde abría al mundo árabe y no árabe la llave del futuro. Se organizó así una videoconferencia en la que Gadafi se dirigió al estudiantado reunido simultáneamente en nuestra alma máter y en Trípoli. Cada una de sus frases proferidas con una voz espesa y átona, iba seguida de una salva de aplausos que solo cesaban cuando el homenajeado indicaba con una señal del dedo que quería seguir desgranando su rosario de perlas de sabiduría. La ensalada compuesta de socialismo, panarabismo y un vago ingrediente religioso siguió suscitando con todo el entusiasmo asambleario: en fecha mucho más reciente, leí en un folleto impreso en España que 700 especialistas venidos del mundo entero se habían reunido durante tres días en la capital libia para estudiar el contenido doctrinal de la obra del Jefe. ¿Por qué no, pensé de inmediato, 7.000 especialistas durante tres meses? ¿O, mejor aún, 700.000 durante tres años? El absurdo hubiera sido el mismo y la maravilla aún mayor.
Las inmensas reservas de hidrocarburos del país de su propiedad -las mayores de África- explican tanta obsequiosidad, compadreo y falta de principios. Desde su alineación con los presuntos Estados árabes moderados, esto es, opuestos al terrorismo islamista, todo le fue perdonado: no solo su demagogia y sus soflamas contra el imperialismo norteamericano, sino también cuanto se cocinaba en las cloacas del poder: la represión sangrienta de cualquier conato de oposición; la desaparición entre muchas otras, sin dejar huella, del padre del novelista Hisham Matar; la participación de sus servicios secretos en el atentado de Lockerbie en 1988, en el que perecieron 270 pasajeros; el repugnante proceso de las desdichadas enfermeras búlgaras acusadas de propagar el sida a fin de ocultar las carencias del sistema sanitario libio... Su desmesurada afición a los disfraces y escenarios de "autenticidad beduina" era en verdad única. Gorra de plato, librea, medallas, charreteras, uniformes de almirantazgo o de húsar del imperio austrohúngaro, feces otomanos, turbantes tribales, túnicas azules en juego con birretes del mismo paño, capas majestuosas de todos los colores del arcoíris (tal vez por lo de "una buena capa, todo lo tapa"), enmarcaban un rostro cada vez más inexpresivo y acartonado, con la mandíbula desdeñosamente alzada al estilo de Mussolini. El frenesí exhibicionista le acompañaba en todos sus viajes o en los actos de pleitesía que le tributaban los déspotas africanos. Instalaba así su jaima portátil en Roma, París, Madrid y Londres, recibía los abrazos de Berlusconi, Sarkozy y de los primeros ministros español y británico, respondía a la afrenta de la policía de Ginebra que detuvo a su hijo por maltrato físico a sus servidores, no solo con la retirada de todos sus fondos de los bancos suizos, sino también con la original propuesta de que la Confederación Helvética fuera borrada del mapa y repartida conforme a sus distintas lenguas entre Alemania, Francia e Italia.
El "gobierno de las masas populares" es él. Gadafi acapara todo el poder en un país sin Constitución, Parlamento ni partidos políticos y su endiosamiento carece de límites. Por eso, el espectáculo de los últimos días, con docenas de miles de manifestantes que, como en Teherán, salen valientemente a la calle desafiando los disparos de la policía y de los matones a sueldo, llena de euforia a quienes conocen su régimen opresor al servicio de su megalomanía. Frente a las declamaciones de quienes se dan golpes de pecho y se manifiestan dispuestos a derramar su sangre por el Líder Máximo (mientras derraman entre tanto las de sus compatriotas), los gritos de júbilo de quienes pisotean en Bengasi su odioso retrato, tienen algo de iniciático y liberador. Sea cual fuere el resultado inmediato de esta matanza de sus amados súbditos, Gadafi forma parte ya de la trinidad de los ídolos caídos en el muladar de la historia con Ben Ali y Mubarak. Confiemos en que el próximo sea Ahmedineyad.
HOY 23-F
Un periódico histórico para guardar (y descargar)EL PAÍS ofrece mañana los archivos descargables de las siete ediciones especiales que publicó la noche del 23-F.- La histórica primera página "EL PAÍS con la Constitución" será la contraportada del diario impreso.
EL PAÍS - Madrid - 22/02/2011
El día que se cumplen 30 años del intento de golpe de Estado del 23 de febrero de 1981, cuando el teniente coronel Tejero tomó el Congreso de los Diputados, la web de EL PAÍS ofrecerá este miércoles el contenido íntegro, en PDFs, de las siete ediciones extraordinarias que el diario imprimió durante la larga noche en la que España estaba pendiente de su futuro, en manos de un puñado de golpistas que mantenían como rehenes a los parlamentarios y al Gobierno de la nación. Paralelamente, en su edición impresa de mañana, además de varios contenidos que conmemoran la fecha, el periódico reproducirá en su contraportada la histórica primera página de la edición especial en la que, en aquellas primeras horas de la noche en las que reinaba la incertidumbre, expresó su adhesión a la Carta Magna y el rechazo a la asonada, con un gran titular a cinco columnas: "EL PAÍS, con la Constitución". Aquella edición fue enviada al centro de Madrid y al hotel Palace, donde se concentraba la cúpula militar y los periodistas que trataban de seguir los acontecimientos. Y llegó a manos del propio Tejero, que lo exhibió, envalentonándose,entre sus secuaces. La portada se convirtió en un icono de la historia española reciente. Sus lectores pueden recuperarla ahora, 30 años después de aquella noche.
martes, 22 de febrero de 2011
¡JÚRAME QUE NO ES LUNES!
Hoy es martes pero parece lunes; a las 5 de la mañana ya estaba despierto y con los ojos como platos. Me levanté de la cama y me fui al estudio, porque ya se sabe que a quien madruga... Aproveché para dejar listos unos planos que tenía que entregar hoy también, pero a las 6 de la tarde durante mi segunda visita de obra del día, ya que a las 2:15 estaba en El Sobradillo para resolver no-se-qué problema con una losa de cubierta. Ya ven, un lunes libre que se fue como un suspiro y que me dejó un martes con más pinta de lunes que de otra cosa.Ahora, que ya estoy en casa, sólo me apetece darme una ducha larga y calentita (no demasiado caliente) y tirarme a leer "La biblioteca de los muertos" que ya me enganchó. Quisiera empezar "El cementerio de Praga", el último de Umberto Eco, pero ya mi socio me adelantó que era un rollazo. Creo, no obstante, que lo acometeré cuando termine con éste.
lunes, 21 de febrero de 2011
JOYAS DE FAMILIA: NIJOTA
Mi padre con mis tíos Domingo (Pérez Minik) y Juan (Nijota).***
Casi al pie de la torre en la calle Pina
que conduce a la Vega La Oficina
aquí acuden clientes separados o juntos,
para que les despachen sus urgentes asuntos,
laboriosos y múltiples son las tardes diarias
y se trabaja a veces horas extraordinarias
el complicado trato requiere aquí el cliente
mientras el tiempo pasa veloz e indiferente
cuando el esposo llega al hogar retrasado
la esposa le pregunta, hombre ¿dónde has estado?
y él con tremenda euforia le responde
Monina te juro que hasta ahora he estado en La Oficina
la suegra dice entonces con intención aviesa
parece que la tinta se sube a la cabeza.
***
Destrucción de " La Oficina ", patrimonio lagunero
Antonio Cubillo Ferreira
Mientras el pasado día 20 de julio contemplábamos en la TV los 40 años de la llegada del hombre a la Luna , en mi ciudad de Aguere, La Laguna de los estudiantes, las palas destruían la famosa taberna literaria conocida por " La Oficina ", ante la desidia del Ayuntamiento lagunero, que dejaba que se perdiera esta joya llena de recuerdos para cuantos la conocíamos de jóvenes. " La Oficina " fue fundada en 1944 por D. Enrique Fernández Remigio y Ramón Herrera Amaya. Era sitio de reunión de todos los intelectuales y poetas de la isla, siendo el cliente más asiduo el poeta Manuel Verdugo, quien casi siempre venía acompañado del famoso guitarrista Carmelo Cabral, una de las mejoras guitarras de Canarias, natural de Las Palmas y que un día lo trajeron de la isla Canaria un grupo de ricos tinerfeños; creo que estaba Verdugo, el abogado Gil Roldán y otros amantes de la juerga, el humor y de la buena música. Lo invitaron por unas semanas a La Laguna y él dijo que como se paseaba siempre en tartana por Las Palmas, tocando en los bares de la Isleta , si querían invitarlo tenían que transportarlo con tartana y todo; y así fue, lo embarcaron en el correíllo Viera y Clavijo y desembarcó en el puerto tinerfeño en su tartana y de esta manera fue como llegó a la ciudad de Aguere. Vino por unas semanas, pero nunca más volvió a su isla. El que sí volvió fue el tartanero y su caballo y tartana que retornaron a Las Palmas.
"La Oficina" llevaba dentro de sus muros el recuerdo de Carmelo Cabral, quien fue uno de los mejores guitarristas que ha parido Canarias. Cuando murió, después que le precediera su gran amigo y poeta D. Manuel Verdugo, escribí en el periódico La Tarde , donde yo era colaborador, un artículo en su honor el día 14 de junio de 1956, que decía así: IN MEMORIAN... el músico y el poeta.
Al fin los dos amigos se volvieron a encontrar tras el tiempo que pasaron juntos en esta tierra; largo lo encontraba el músico, pero su amigo el poeta lo desengañaba con su verso....
Bebe, Carmelo, que la vida es corta...
y mirada a través de una botella.
La mano que escribía y la que rasgueaba el bordón de la guitarra se habrán vuelto a estrechar, como antaño, cuando se encontraban en la famosa tasca lagunera.
Algo de La Laguna se llevó Carmelo en su último viaje. Algo íntimo que termina con una época que ya agonizaba en la antigua ciudad. Los viejos laguneros notarán un vacío a su alrededor que ni el recuerdo de la guitarra del amigo podrá llenar con sus ecos. Cuán diferente aquel tiempo en que las tardes transcurrían plácidamente entre un soneto, una burbuja, una sonrisa y las notas tristes y melancólicas de la guitarra del amigo que vibraban sobre el cristal...
...que la vida es corta,
mas mirada a través de una botella,
aún por fortuna nos parece bella...
Ahora, los pocos amigos que aún viven sentirán llenarse sus ojos de lágrimas o quizá de recuerdos, cuando en las tardes grises del invierno, en vez de aquellas quejas del instrumento querido, oigan unas estentóreas voces que entonarán boogies o corridos mejicanos por las estrechas calles laguneras. Mas no llores tú, viejo; escucha el verso del amigo a Carmelo. También él lloró la muerte del poeta mientras leía, en los ratos de pena, el testamento en poesía:
...y esperar la desgracia indiferente,
destruye con un vaso de aguardiente,
la inútil facultad del pensamiento.
Lloraba y tocaba Carmelo mientras esperaba la muerte que lo llevaría al paraíso de la música soñada. Toda el alma en sus manos y su guitarra, conjunción con su cuerpo.
En "La Oficina", que acaba de ser destruida para siempre, se reunía lo más selecto del mundo intelectual y parrandero de la ciudad de Aguere, y a ella íbamos también los jóvenes estudiantes universitarios tinerfeños y gomeros como Antonio Jesús Trujillo, el buen poeta gomero cantando a los roques de La Gomera en sus versos. También muchos de Canaria como Arturo Macanti, Fernando Sagazeta o Carlos Suárez, el amigo Crespo de Las Palmas, Jerónimo Saavedra y cuantos apreciaban la poesía, el humor y el buen vino. Por cierto, de todos los jóvenes de Gran Canaria, el que más se compenetró con nosotros y con La Laguna fue Arturo Macanti, que además se casó con una lagunera y se empapó como nadie del aire y del ambiente lagunero, el cual le ha servido de inspiración para sus magníficas y delicadas poesías. Macanti, el poeta, vive actualmente en La Laguna y forma parte activa del Ateneo lagunero, donde suele dar sus recitales y supongo que en este momento estará indignado al saber de la desaparición de esta taberna literaria.
Personalmente iba desde pequeño muchas veces a " La Oficina " a llevar las facturas de los bocoyes de vino que representaba mi padre, un blanco amontillado de la casa Morales, de Huelva, y otro blanco Freixenet, de Villafranca del Penedés. Los tintos por el contrario solían ser de Tacoronte-Acentejo o de La Matanza , o de Valencia; la mayoría de las veces, de la casa Gil Trilles que representaba mi padre y que se parecían mucho a los nuestros, los cuales se importaban a un precio más rentable para los bares que hacían su agosto vendiéndolo como vino del país. Muchos poetas y escritores arramblados pasaron por allí y algunos escribían sus poemas en las paredes o sobre el cabezal de los bocoyes, pero quien mejor definió " La Oficina " fue el gran poeta Manuel Verdugo:
Limpieza, pulcritud, amable trato,
vinillo superior y tapa fina...
Todo esto hallaréis en La Oficina ,
si entras allí para pasar un rato.
Y has de volver o pecarás de ingrato,
porque es un sanatorio con cantina,
donde el alma sus penas elimina...
¡Rincón acogedor tranquilo y grato!
A cada uno le corresponde apreciar la fineza de nuestro poeta y el ambiente bohemio y parrandero de postín que se respiraba en " La Oficina " en aquellos años 50. No quiere esto decir que las otras tascas laguneras dejaran de tener ambiente -bares como el de Mariano, el "Bar Alemán" del Casino con sus churros de pescado y su ensaladilla rusa, o Casa Maquila con sus buenos tintorros y parrandas- pero es que " La Oficina " era como algo sagrado por la presencia continua de Don Manuel Verdugo, el poeta; Jacinto del Rosario, el buen humorista y sastre; D. Aurelio Ballester, el abogado; Arístides Ferrer, el republicano y socialista de Arafo, el más serio socialista que he conocido; Enrique Lite, Víctor Zurita, el lagunero director de " La Tarde ", que solía pasar por allí de vez en cuando con el gran poeta humorístico Nijota; Don José Arozena Paredes, el abogado; Don José Perera García, el médico lagunero, primer alcalde republicano en abril del 31; Domingo Pérez Minik, el escritor y gran crítico literario; Pedro García Cabrera, el poeta gomero; Eduardo Westerdhal, el amigo del francés André Breton, el inventor del surrealismo y crítico de arte y conocido amigo de Oscar Domínguez, el pintor lagunero surrealista, quien solía traer a sus amigos intelectuales europeos de paso por Tenerife; Álvaro Fariña, el gran pintor de Tacoronte, cuñado de Oscar Domínguez; Jacinto del Castillo, el sastre chicharrero; Carmelo Cabral y su famosa guitarra; Juan Davó Rodríguez, el célebre pintor chicarrero; Luís Álvarez Cruz, López Ruiz, los abogados González de Mesa y López de Vergara, el poeta Manuel Castañeda, Duni Borges y su pandilla de estudiantes de los Duni & Boys, Jorge Perdomo, Chicho Ibáñez Serrador cuando vino con su madre Pepita Serrador en su gira teatral, Lorenzo Bruno, Antonio Vizcaya y Miguel Tárquis, Emeterio Gutiérrez, el poeta icodense, Julio Tovar el poeta, Leopoldo Rencio, Don Antonio González, el catedrático de Ciencias y su hermano Pedro González, el pintor; el profesor de Derecho J. M. Hernández Rubio, cuando vino de profesor a La Laguna y descubrió la célebre taberna, y tantos y tantos otros personajes de la época que por allí pasaban, incluso el obispo D. Domingo Pérez Cáceres, que no dejaba de entrar cuando pasaba por allí y los contertulios lo invitaban y a quien nosotros los jóvenes admirábamos y nos gustaba escuchar.
Lo que dominaba en esta taberna literaria era el humor, ese humor isleño que siempre acompaña al canario y que le ayuda a sobrepasar tantos malos momentos y dificultades y que en La Laguna sirvió siempre como caldo de cultivo para las famosas tertulias en los bares o en las casas particulares, como aquella famosa tertulia de Nava del siglo XVIII.
Alfonso García-Ramos, periodista y escritor, aunque en aquellos tiempos era estudiante de Derecho como la mayoría de los jóvenes, eufórico muchas tardes, nos recitaba a sus amigos Martín Tabares, Estanislao Brotons, José A. Vázquez-Figueroa y Rial, Joaquín Reyes -Quirico para los amigos-, Antonio Castro, los hermanos Moralez Ruiz, Domingo, Manolo y Román, Miguel Lemus y Fernando, el hermano de Alfonso, los versos del poeta persa Omar Khayan alabando al vino o los de aquel famoso rey de Sevilla del siglo XI Al-Motamid quien decía:
¡De pie!, ¡ Matad el tiempo!
Puesto que es él quien un día
nos echará por tierra.
¡Mezclad pues el vino con la onda de las nubes,
y dánnos a beber!
A mí me gustaba más citar a don Juan de Iriarte, el famoso escritor y poeta del siglo XVIII, cuyos versos y décimas dedicadas al vino de Canarias son una delicia. Este Iriarte, no confundirlo con su hermano, escribía sus epigramas y décimas en castellano y en latín y a nosotros nos gustaba recitarlas en latín hacia finales de las juergas nocturnas en ¨La Oficina .
¡O Fortunatam, quae dicta Canaria, sedem!
¡Ut valet haec vinis, sic valet ingeniis!
En fin, miles de recuerdos se han ido con la destrucción de esta taberna literaria que podía haberse conservado como se conserva en París el "Café Bar Procope", el más antiguo de París, abierto en 1686, en el barrio Latino Rue de l´Ancienne Comédie, nº 12, donde venían escritores como Voltaire, Diderot, D´Alambert y los hombres de la Revolución a tomarse unas copas y donde me he sentado en el sitio de Voltaire, que allí tiene una placa. Claro que no vamos a comparar al Ayuntamiento de París con el de La Laguna y el respeto a los recuerdos culturales y tradiciones. La Laguna , Patrimonio de la Humanidad , sí, pues una parte de ese patrimonio cultural ha sido arrancado el 20 de julio del 2009, con la destrucción de la primera taberna literaria de Aguere, la famosa "La Oficina".
Antonio Cubillo Ferreira
Mientras el pasado día 20 de julio contemplábamos en la TV los 40 años de la llegada del hombre a la Luna , en mi ciudad de Aguere, La Laguna de los estudiantes, las palas destruían la famosa taberna literaria conocida por " La Oficina ", ante la desidia del Ayuntamiento lagunero, que dejaba que se perdiera esta joya llena de recuerdos para cuantos la conocíamos de jóvenes. " La Oficina " fue fundada en 1944 por D. Enrique Fernández Remigio y Ramón Herrera Amaya. Era sitio de reunión de todos los intelectuales y poetas de la isla, siendo el cliente más asiduo el poeta Manuel Verdugo, quien casi siempre venía acompañado del famoso guitarrista Carmelo Cabral, una de las mejoras guitarras de Canarias, natural de Las Palmas y que un día lo trajeron de la isla Canaria un grupo de ricos tinerfeños; creo que estaba Verdugo, el abogado Gil Roldán y otros amantes de la juerga, el humor y de la buena música. Lo invitaron por unas semanas a La Laguna y él dijo que como se paseaba siempre en tartana por Las Palmas, tocando en los bares de la Isleta , si querían invitarlo tenían que transportarlo con tartana y todo; y así fue, lo embarcaron en el correíllo Viera y Clavijo y desembarcó en el puerto tinerfeño en su tartana y de esta manera fue como llegó a la ciudad de Aguere. Vino por unas semanas, pero nunca más volvió a su isla. El que sí volvió fue el tartanero y su caballo y tartana que retornaron a Las Palmas.
"La Oficina" llevaba dentro de sus muros el recuerdo de Carmelo Cabral, quien fue uno de los mejores guitarristas que ha parido Canarias. Cuando murió, después que le precediera su gran amigo y poeta D. Manuel Verdugo, escribí en el periódico La Tarde , donde yo era colaborador, un artículo en su honor el día 14 de junio de 1956, que decía así: IN MEMORIAN... el músico y el poeta.
Al fin los dos amigos se volvieron a encontrar tras el tiempo que pasaron juntos en esta tierra; largo lo encontraba el músico, pero su amigo el poeta lo desengañaba con su verso....
Bebe, Carmelo, que la vida es corta...
y mirada a través de una botella.
La mano que escribía y la que rasgueaba el bordón de la guitarra se habrán vuelto a estrechar, como antaño, cuando se encontraban en la famosa tasca lagunera.
Algo de La Laguna se llevó Carmelo en su último viaje. Algo íntimo que termina con una época que ya agonizaba en la antigua ciudad. Los viejos laguneros notarán un vacío a su alrededor que ni el recuerdo de la guitarra del amigo podrá llenar con sus ecos. Cuán diferente aquel tiempo en que las tardes transcurrían plácidamente entre un soneto, una burbuja, una sonrisa y las notas tristes y melancólicas de la guitarra del amigo que vibraban sobre el cristal...
...que la vida es corta,
mas mirada a través de una botella,
aún por fortuna nos parece bella...
Ahora, los pocos amigos que aún viven sentirán llenarse sus ojos de lágrimas o quizá de recuerdos, cuando en las tardes grises del invierno, en vez de aquellas quejas del instrumento querido, oigan unas estentóreas voces que entonarán boogies o corridos mejicanos por las estrechas calles laguneras. Mas no llores tú, viejo; escucha el verso del amigo a Carmelo. También él lloró la muerte del poeta mientras leía, en los ratos de pena, el testamento en poesía:
...y esperar la desgracia indiferente,
destruye con un vaso de aguardiente,
la inútil facultad del pensamiento.
Lloraba y tocaba Carmelo mientras esperaba la muerte que lo llevaría al paraíso de la música soñada. Toda el alma en sus manos y su guitarra, conjunción con su cuerpo.
En "La Oficina", que acaba de ser destruida para siempre, se reunía lo más selecto del mundo intelectual y parrandero de la ciudad de Aguere, y a ella íbamos también los jóvenes estudiantes universitarios tinerfeños y gomeros como Antonio Jesús Trujillo, el buen poeta gomero cantando a los roques de La Gomera en sus versos. También muchos de Canaria como Arturo Macanti, Fernando Sagazeta o Carlos Suárez, el amigo Crespo de Las Palmas, Jerónimo Saavedra y cuantos apreciaban la poesía, el humor y el buen vino. Por cierto, de todos los jóvenes de Gran Canaria, el que más se compenetró con nosotros y con La Laguna fue Arturo Macanti, que además se casó con una lagunera y se empapó como nadie del aire y del ambiente lagunero, el cual le ha servido de inspiración para sus magníficas y delicadas poesías. Macanti, el poeta, vive actualmente en La Laguna y forma parte activa del Ateneo lagunero, donde suele dar sus recitales y supongo que en este momento estará indignado al saber de la desaparición de esta taberna literaria.
Personalmente iba desde pequeño muchas veces a " La Oficina " a llevar las facturas de los bocoyes de vino que representaba mi padre, un blanco amontillado de la casa Morales, de Huelva, y otro blanco Freixenet, de Villafranca del Penedés. Los tintos por el contrario solían ser de Tacoronte-Acentejo o de La Matanza , o de Valencia; la mayoría de las veces, de la casa Gil Trilles que representaba mi padre y que se parecían mucho a los nuestros, los cuales se importaban a un precio más rentable para los bares que hacían su agosto vendiéndolo como vino del país. Muchos poetas y escritores arramblados pasaron por allí y algunos escribían sus poemas en las paredes o sobre el cabezal de los bocoyes, pero quien mejor definió " La Oficina " fue el gran poeta Manuel Verdugo:
Limpieza, pulcritud, amable trato,
vinillo superior y tapa fina...
Todo esto hallaréis en La Oficina ,
si entras allí para pasar un rato.
Y has de volver o pecarás de ingrato,
porque es un sanatorio con cantina,
donde el alma sus penas elimina...
¡Rincón acogedor tranquilo y grato!
A cada uno le corresponde apreciar la fineza de nuestro poeta y el ambiente bohemio y parrandero de postín que se respiraba en " La Oficina " en aquellos años 50. No quiere esto decir que las otras tascas laguneras dejaran de tener ambiente -bares como el de Mariano, el "Bar Alemán" del Casino con sus churros de pescado y su ensaladilla rusa, o Casa Maquila con sus buenos tintorros y parrandas- pero es que " La Oficina " era como algo sagrado por la presencia continua de Don Manuel Verdugo, el poeta; Jacinto del Rosario, el buen humorista y sastre; D. Aurelio Ballester, el abogado; Arístides Ferrer, el republicano y socialista de Arafo, el más serio socialista que he conocido; Enrique Lite, Víctor Zurita, el lagunero director de " La Tarde ", que solía pasar por allí de vez en cuando con el gran poeta humorístico Nijota; Don José Arozena Paredes, el abogado; Don José Perera García, el médico lagunero, primer alcalde republicano en abril del 31; Domingo Pérez Minik, el escritor y gran crítico literario; Pedro García Cabrera, el poeta gomero; Eduardo Westerdhal, el amigo del francés André Breton, el inventor del surrealismo y crítico de arte y conocido amigo de Oscar Domínguez, el pintor lagunero surrealista, quien solía traer a sus amigos intelectuales europeos de paso por Tenerife; Álvaro Fariña, el gran pintor de Tacoronte, cuñado de Oscar Domínguez; Jacinto del Castillo, el sastre chicharrero; Carmelo Cabral y su famosa guitarra; Juan Davó Rodríguez, el célebre pintor chicarrero; Luís Álvarez Cruz, López Ruiz, los abogados González de Mesa y López de Vergara, el poeta Manuel Castañeda, Duni Borges y su pandilla de estudiantes de los Duni & Boys, Jorge Perdomo, Chicho Ibáñez Serrador cuando vino con su madre Pepita Serrador en su gira teatral, Lorenzo Bruno, Antonio Vizcaya y Miguel Tárquis, Emeterio Gutiérrez, el poeta icodense, Julio Tovar el poeta, Leopoldo Rencio, Don Antonio González, el catedrático de Ciencias y su hermano Pedro González, el pintor; el profesor de Derecho J. M. Hernández Rubio, cuando vino de profesor a La Laguna y descubrió la célebre taberna, y tantos y tantos otros personajes de la época que por allí pasaban, incluso el obispo D. Domingo Pérez Cáceres, que no dejaba de entrar cuando pasaba por allí y los contertulios lo invitaban y a quien nosotros los jóvenes admirábamos y nos gustaba escuchar.
Lo que dominaba en esta taberna literaria era el humor, ese humor isleño que siempre acompaña al canario y que le ayuda a sobrepasar tantos malos momentos y dificultades y que en La Laguna sirvió siempre como caldo de cultivo para las famosas tertulias en los bares o en las casas particulares, como aquella famosa tertulia de Nava del siglo XVIII.
Alfonso García-Ramos, periodista y escritor, aunque en aquellos tiempos era estudiante de Derecho como la mayoría de los jóvenes, eufórico muchas tardes, nos recitaba a sus amigos Martín Tabares, Estanislao Brotons, José A. Vázquez-Figueroa y Rial, Joaquín Reyes -Quirico para los amigos-, Antonio Castro, los hermanos Moralez Ruiz, Domingo, Manolo y Román, Miguel Lemus y Fernando, el hermano de Alfonso, los versos del poeta persa Omar Khayan alabando al vino o los de aquel famoso rey de Sevilla del siglo XI Al-Motamid quien decía:
¡De pie!, ¡ Matad el tiempo!
Puesto que es él quien un día
nos echará por tierra.
¡Mezclad pues el vino con la onda de las nubes,
y dánnos a beber!
A mí me gustaba más citar a don Juan de Iriarte, el famoso escritor y poeta del siglo XVIII, cuyos versos y décimas dedicadas al vino de Canarias son una delicia. Este Iriarte, no confundirlo con su hermano, escribía sus epigramas y décimas en castellano y en latín y a nosotros nos gustaba recitarlas en latín hacia finales de las juergas nocturnas en ¨La Oficina .
¡O Fortunatam, quae dicta Canaria, sedem!
¡Ut valet haec vinis, sic valet ingeniis!
En fin, miles de recuerdos se han ido con la destrucción de esta taberna literaria que podía haberse conservado como se conserva en París el "Café Bar Procope", el más antiguo de París, abierto en 1686, en el barrio Latino Rue de l´Ancienne Comédie, nº 12, donde venían escritores como Voltaire, Diderot, D´Alambert y los hombres de la Revolución a tomarse unas copas y donde me he sentado en el sitio de Voltaire, que allí tiene una placa. Claro que no vamos a comparar al Ayuntamiento de París con el de La Laguna y el respeto a los recuerdos culturales y tradiciones. La Laguna , Patrimonio de la Humanidad , sí, pues una parte de ese patrimonio cultural ha sido arrancado el 20 de julio del 2009, con la destrucción de la primera taberna literaria de Aguere, la famosa "La Oficina".
DIENTES FEOS
Los que no sonríen tienen los dientes feos
Rosa Montero
Veo una revista ¡Hola! de principios de enero. La portada es una foto a toda plana de Carmen Martínez Bordiú y de su esposo embutidos en ropa polar de color butano, con anoraks y gorros y toda la pesca, y con un glaciar muy decorativo y muy azul a las espaldas. El titular dice: “Espectacular viaje al Ártico de Carmen Martínez Bordiú y José Campos”, y, más abajo, un entrecomillado con palabras de la pareja: “Ha sido un año difícil. Necesitábamos aislarnos yrecuperar nuestra intimidad”. Y por eso, porque necesitaban aislarse y recuperar su intimidad, es por lo que se van al norte con un fotógrafo y tal vez un periodista y quizá una estilista y luego salen en la portada del ¡Hola! y seguramente en tropecientas páginas interiores (no llegué a abrir la revista). ¿Acaso soy la única persona que percibe una miaja de contradicción entre la palabra intimidad y el despliegue mediático?
En la misma semana, en Lecturas, salía un reportaje sobre una presentadora de televisión llamada Berta Collado, una chica muy mona, cuyo titular también era una frase entrecomillada de la entrevistada: “Yo no vendo una imagen sexy”. Bien, pues tenían que ver lo que eran las fotos… Alucinantes y variadas instantáneas a cuerpo entero en plan rubia neumática, con trajes de satén, minifaldas, floripondios, expresión de pantera y posturas la mar de pizpiretas.
No es mi intención criticar a Carmen Martínez Bordiú ni a Berta Collado. La primera hasta me cae bien por la libertad con la que lleva su vida, y a la segunda no la conozco de nada, no la he visto trabajar y lo mismo es estupenda en todos los sentidos. Lo que me pone un poco de los nervios es el peso creciente de la apariencia en nuestras vidas… Y, para peor, de la apariencia idiota. Los seres humanos siempre hemos querido aparentar lo que no somos; por lo general, vivimos más pendientes de dar la imagen que los demás desean de nosotros que de representarnos a nosotros mismos. Lo malo es que cada día que pasa esa imagen tiránica que el entorno parece exigirnos es más banal, más leve, más contradictoria, más falsa, más ridícula. Y nosotros nos plegamos cada día más a su dictadura, porque hoy sólo se vive para la imagen: en los cines, en la televisión, en las pantallas de nuestros ordenadores. Vivimos inmersos en un furioso remolino mediático, más caudaloso, chillón y aturdidor que nunca. Y así pasa que la versión que los medios están haciendo de la vida ha alcanzado un nivel de tontería monumental.
Me dirán que estas contradicciones tan burdas, estas actuaciones tan obviamente impostadas, son propias de la prensa del corazón, y que la sociedad más seria no es así, pero no es verdad. Lo primero, porque el mundo de la telebasura lo está inundando todo: ¿no apareció Belén Esteban en la portada de El País Semanal? ¿No están esos programas machacando nuestras entendederas día y noche? Pero, además, es que la vida supuestamente seria está igual de hipotecada a la apariencia inane. Todos caemos de una manera u otra en lo mismo. Algunos, estruendosamente, equivocándose por todo lo alto: como la famosa foto de las ministras socialistas en plan lujo y glamour, o como el no menos famoso retrato de Soraya Sáenz de Santamaría, portavoz del PP, escotada, descalza y coquetuela: otra que no debía de querer dar una imagen sexy… A todas ellas les pudo la dictadura idiota de lo mediático, aunque seguro que han aprendido de ello. Por no hablar del imperativo atroz de la sonrisa perpetua… Cuando la trama Gürtel estaba en su más álgido momento y la porquería diluviaba sobre los peperos valencianos todos los días, ¡cómo sonreían todos ellos! ¿Y de qué?, cabría preguntarse. Alguien les había debido de aconsejar que sonrieran para dar imagen, y Camps, por ejemplo, lucía un rictus dentón petrificado, que, dado el marrón que tenían y tienen encima, viene a ser la misma necedad que alardear de intimidad desde la portada del ¡Hola!
Y es que la obligatoriedad social de la sonrisa es la prueba más clara de que vivimos encadenados a una imagen pública superficial y estridente. Como si la realidad hubiera sido devorada por la publicidad y tuviéramos que ser permanentes anuncios de nosotros mismos. Véase, por ejemplo, la irritante y perpetua sonrisita conejil de Zapatero. ¡Y las sonrisas de todos! Yo misma, que sacaré novela nueva dentro de poco, sé que sonreiré a diestro y siniestro hasta que se me agarroten las mandíbulas. Un día entrevisté a un tipo que no sonreía nunca en sus apariciones públicas, cosa que me parecía antipática pero veraz. Hasta que descubrí que tenía los dientes feísimos, y que no sonreía porque serio estaba más guapo. ¡Pura apariencia! Somos poquita cosa, desde luego.
En la misma semana, en Lecturas, salía un reportaje sobre una presentadora de televisión llamada Berta Collado, una chica muy mona, cuyo titular también era una frase entrecomillada de la entrevistada: “Yo no vendo una imagen sexy”. Bien, pues tenían que ver lo que eran las fotos… Alucinantes y variadas instantáneas a cuerpo entero en plan rubia neumática, con trajes de satén, minifaldas, floripondios, expresión de pantera y posturas la mar de pizpiretas.
No es mi intención criticar a Carmen Martínez Bordiú ni a Berta Collado. La primera hasta me cae bien por la libertad con la que lleva su vida, y a la segunda no la conozco de nada, no la he visto trabajar y lo mismo es estupenda en todos los sentidos. Lo que me pone un poco de los nervios es el peso creciente de la apariencia en nuestras vidas… Y, para peor, de la apariencia idiota. Los seres humanos siempre hemos querido aparentar lo que no somos; por lo general, vivimos más pendientes de dar la imagen que los demás desean de nosotros que de representarnos a nosotros mismos. Lo malo es que cada día que pasa esa imagen tiránica que el entorno parece exigirnos es más banal, más leve, más contradictoria, más falsa, más ridícula. Y nosotros nos plegamos cada día más a su dictadura, porque hoy sólo se vive para la imagen: en los cines, en la televisión, en las pantallas de nuestros ordenadores. Vivimos inmersos en un furioso remolino mediático, más caudaloso, chillón y aturdidor que nunca. Y así pasa que la versión que los medios están haciendo de la vida ha alcanzado un nivel de tontería monumental.
Me dirán que estas contradicciones tan burdas, estas actuaciones tan obviamente impostadas, son propias de la prensa del corazón, y que la sociedad más seria no es así, pero no es verdad. Lo primero, porque el mundo de la telebasura lo está inundando todo: ¿no apareció Belén Esteban en la portada de El País Semanal? ¿No están esos programas machacando nuestras entendederas día y noche? Pero, además, es que la vida supuestamente seria está igual de hipotecada a la apariencia inane. Todos caemos de una manera u otra en lo mismo. Algunos, estruendosamente, equivocándose por todo lo alto: como la famosa foto de las ministras socialistas en plan lujo y glamour, o como el no menos famoso retrato de Soraya Sáenz de Santamaría, portavoz del PP, escotada, descalza y coquetuela: otra que no debía de querer dar una imagen sexy… A todas ellas les pudo la dictadura idiota de lo mediático, aunque seguro que han aprendido de ello. Por no hablar del imperativo atroz de la sonrisa perpetua… Cuando la trama Gürtel estaba en su más álgido momento y la porquería diluviaba sobre los peperos valencianos todos los días, ¡cómo sonreían todos ellos! ¿Y de qué?, cabría preguntarse. Alguien les había debido de aconsejar que sonrieran para dar imagen, y Camps, por ejemplo, lucía un rictus dentón petrificado, que, dado el marrón que tenían y tienen encima, viene a ser la misma necedad que alardear de intimidad desde la portada del ¡Hola!
Y es que la obligatoriedad social de la sonrisa es la prueba más clara de que vivimos encadenados a una imagen pública superficial y estridente. Como si la realidad hubiera sido devorada por la publicidad y tuviéramos que ser permanentes anuncios de nosotros mismos. Véase, por ejemplo, la irritante y perpetua sonrisita conejil de Zapatero. ¡Y las sonrisas de todos! Yo misma, que sacaré novela nueva dentro de poco, sé que sonreiré a diestro y siniestro hasta que se me agarroten las mandíbulas. Un día entrevisté a un tipo que no sonreía nunca en sus apariciones públicas, cosa que me parecía antipática pero veraz. Hasta que descubrí que tenía los dientes feísimos, y que no sonreía porque serio estaba más guapo. ¡Pura apariencia! Somos poquita cosa, desde luego.
El País Semanal. 20-02-2011. Maneras de Vivir
Rosa Montero
Rosa Montero
CLUB DE CINE
ZATOICHI. Anoche tuvimos otra sesión de nuestro Club de Cine, esta vez elección de Gloria. Difícil explicar la película que vimos, la japonesa Zatoichi, protagonizada por un samurai ciego e invencible, dos geishas que no son lo que son, personajes con múltiples personalidades, ballet, tristeza, suicidio, muerte, tragedia y comedia en definitiva. La historia se desarrolla en un pueblo gris con dos salas de juego, taberna y burdel. Un pueblo dominado por las mafias familiares tal y como se tratara de la mafia italiana o del salvaje oeste americano.Comida china para cenar y dos miembros más que se sumaron a nuestra pequeña tertulia pre y post proyección. La próxima vez me toca a mi escoger y aún no me he decidido.
***
Zatōichi (座頭市, Zatōichi) es una película japonesa de artes marciales con elementos de drama y comedia. Fue escrita, dirigida y protagonizada por Takeshi Kitano, un importante director de cine japonés. La película es una nueva adaptación de las aventuras de Zatoichi, un personaje de 26 películas de samuráis (desde 1962 hasta 1989) y series de televisión todas protagonizadas por Shintaro Katsu y que tuvieron un gran éxito en Japón. El guión se basa en una novela de Kan Shimozawa, quien también ayudó a escribirlo.
La película está ambientada en el Japón del siglo XIX y narra una aventura de Zatoichi (Takeshi Kitano), un vagabundo ciego que vive de lo que gana dando masajes y jugando a los dados. Pero bajo esta apariencia esconde un gran secreto, es un maestro con la espada. El destino le lleva a un pueblo aislado en las montañas, que sufre bajo la presión de los secuaces de Ogi (Saburo Ishikura), dueño del burdel del pueblo. Él tiene como lugarteniente a Ginzo (Ittoku Kishibe), quien junto a su banda, exige a los habitantes del pueblo que les paguen por protección, o se atengan a sus represalias. Los atropellos de Ginzo han aumentado desde que se le unió un hábil espadachín rōnin llamado Hattori (Tadanobu Asano). Zatoichi hace amistad allí con una pobre mujer llamada O-Ume (Michiyo Okusu), su sobrino Shinkichi (Gadarukanaru Taka), muy aficionado a los dados, y a dos geishas, O-Kinu (Yuko Daike) y O-Sei (Daigoro Tachibana), que han llegado a la ciudad para vengar el asesinato de sus padres. Tales geishas sólo tienen como pista para hallar a los asesinos la palabra "Kuchinawa".
La película está ambientada en el Japón del siglo XIX y narra una aventura de Zatoichi (Takeshi Kitano), un vagabundo ciego que vive de lo que gana dando masajes y jugando a los dados. Pero bajo esta apariencia esconde un gran secreto, es un maestro con la espada. El destino le lleva a un pueblo aislado en las montañas, que sufre bajo la presión de los secuaces de Ogi (Saburo Ishikura), dueño del burdel del pueblo. Él tiene como lugarteniente a Ginzo (Ittoku Kishibe), quien junto a su banda, exige a los habitantes del pueblo que les paguen por protección, o se atengan a sus represalias. Los atropellos de Ginzo han aumentado desde que se le unió un hábil espadachín rōnin llamado Hattori (Tadanobu Asano). Zatoichi hace amistad allí con una pobre mujer llamada O-Ume (Michiyo Okusu), su sobrino Shinkichi (Gadarukanaru Taka), muy aficionado a los dados, y a dos geishas, O-Kinu (Yuko Daike) y O-Sei (Daigoro Tachibana), que han llegado a la ciudad para vengar el asesinato de sus padres. Tales geishas sólo tienen como pista para hallar a los asesinos la palabra "Kuchinawa".
La película ha sido nominada y premiada en diversas categorías y festivales.
-Premio a la mejor película, premio del público y premio a la mejor banda sonora en el Festival Internacional de Cine de Cataluña (2003).
-Premio del público en el Festival Internacional de Cine de Toronto (2003).
-León de Plata a la mejor dirección, premio del público y nominación al León de Oro en el Festival Internacional de Cine de Venecia (2003).
-Premios a la mejor fotografía, mejor montaje, mejor iluminación, mejor música y mejor sonido en los Premios de la Academia Japonesa (2004).
-Premio a la mejor actriz de reparto para Michiyo Okusu en los Blue Ribbon Awards, entregados por los críticos de cine y guionistas japoneses (2004).
-Premio a la mejor película y a la mejor actriz secundaria (Michiyo Okusu) en los Kinema Junpo Awards (2004).
-Premio al mejor actor secundario (Akira Emoto) y mejor actriz secundaria (Michiyo Okusu) en el Mainichi Film Concours (2004).
-Nominación al premio a la mejor película en el Festival internacional de Cine de Bangkok (2004).
COGIDA Y MUERTE
A las cinco de la tarde.
Eran las cinco en punto de la tarde.
Un niño trajo la blanca sábana
a las cinco de la tarde.
Una espuerta de cal ya prevenida
a las cinco de la tarde.
Lo demás era muerte y sólo muerte
a las cinco de la tarde.
El viento se llevó los algodones
a las cinco de la tarde.
Y el óxido sembró cristal y níquel
a las cinco de la tarde.
Ya luchan la paloma y el leopardo
a las cinco de la tarde.
Y un muslo con un asta desolada
a las cinco de la tarde.
Comenzaron los sones de bordón
a las cinco de la tarde.
Las campanas de arsénico y el humo
a las cinco de la tarde.
En las esquinas grupos de silencio
a las cinco de la tarde.
¡Y el toro solo corazón arriba!
a las cinco de la tarde.
Cuando el sudor de nieve fue llegando
a las cinco de la tarde
cuando la plaza se cubrió de yodo
a las cinco de la tarde,
la muerte puso huevos en la herida
a las cinco de la tarde.
A las cinco de la tarde.
A las cinco en Punto de la tarde.
Un ataúd con ruedas es la cama
a las cinco de la tarde.
Huesos y flautas suenan en su oído
a las cinco de la tarde.
El toro ya mugía por su frente
a las cinco de la tarde.
El cuarto se irisaba de agonía
a las cinco de la tarde.
A lo lejos ya viene la gangrena
a las cinco de la tarde.
Trompa de lirio por las verdes ingles
a las cinco de la tarde.
Las heridas quemaban como soles
a las cinco de la tarde,
y el gentío rompía las ventanas
a las cinco de la tarde.
A las cinco de la tarde.
¡Ay, qué terribles cinco de la tarde!
¡Eran las cinco en todos los relojes!
¡Eran las cinco en sombra de la tarde!
Llanto por Ignacio Sánchez Mejías.
Federico García Lorca.
Eran las cinco en punto de la tarde.
Un niño trajo la blanca sábana
a las cinco de la tarde.
Una espuerta de cal ya prevenida
a las cinco de la tarde.
Lo demás era muerte y sólo muerte
a las cinco de la tarde.
El viento se llevó los algodones
a las cinco de la tarde.
Y el óxido sembró cristal y níquel
a las cinco de la tarde.
Ya luchan la paloma y el leopardo
a las cinco de la tarde.
Y un muslo con un asta desolada
a las cinco de la tarde.
Comenzaron los sones de bordón
a las cinco de la tarde.
Las campanas de arsénico y el humo
a las cinco de la tarde.
En las esquinas grupos de silencio
a las cinco de la tarde.
¡Y el toro solo corazón arriba!
a las cinco de la tarde.
Cuando el sudor de nieve fue llegando
a las cinco de la tarde
cuando la plaza se cubrió de yodo
a las cinco de la tarde,
la muerte puso huevos en la herida
a las cinco de la tarde.
A las cinco de la tarde.
A las cinco en Punto de la tarde.
Un ataúd con ruedas es la cama
a las cinco de la tarde.
Huesos y flautas suenan en su oído
a las cinco de la tarde.
El toro ya mugía por su frente
a las cinco de la tarde.
El cuarto se irisaba de agonía
a las cinco de la tarde.
A lo lejos ya viene la gangrena
a las cinco de la tarde.
Trompa de lirio por las verdes ingles
a las cinco de la tarde.
Las heridas quemaban como soles
a las cinco de la tarde,
y el gentío rompía las ventanas
a las cinco de la tarde.
A las cinco de la tarde.
¡Ay, qué terribles cinco de la tarde!
¡Eran las cinco en todos los relojes!
¡Eran las cinco en sombra de la tarde!
Llanto por Ignacio Sánchez Mejías.
Federico García Lorca.
domingo, 20 de febrero de 2011
ENTRE LA RISA Y EL MIEDO
Antes de dar el portazo en el PP, Francisco Álvarez-Cascos –cuello de toro, nariz de púgil– se dedicó a meter miedo en su antiguo partido. Ahora habla de Asturias en plan 'abertzale'.JUAN JOSÉ MILLÁS 20/02/2011
Nadie como Cascos para ejemplificar que el hombre es una pasión inútil (Sartre dixit). Francisco Álvarez nos recuerda inevitablemente a Fraga, otro de esos próceres de la patria que arrancaba teléfonos y cesaba a sus colaboradores con el ímpetu del que fusila a un adversario (o a un competidor). No hay fotografía de Cascos en la que no dé risa o miedo, o miedo y risa al mismo tiempo. Jamás habíamos visto ésta, con la que nos encontramos al pasar la página del periódico como el que al doblar una esquina tropieza con un fantasma del pasado. Cascos (por la acreditación) debe de estar en un congreso del PP defendiendo algo en lo que cree profundamente (quizá en la necesidad de abolir el divorcio). Toda su creencia, sea cual sea, aparece concentrada en su rostro, en sus puños, en su cuello de toro, en su nariz de púgil, en esa mirada que escupe por el ojo izquierdo y que parece una lámina de acero hirviendo recién salida del horno. Ahí lo tienen, con todo su cuerpo al servicio de una verdad que sus ex compañeros de partido escuchan lógicamente acojonados. Cascos da miedo (y risa) no tanto por aquello en lo que cree como por su modo de creerlo. Y es que este hombre, según sus propios camaradas, predica la buena nueva a golpe de una motosierra a la que ha llegado, como algunos heterodoxos, sin pasar por el bisturí. Ahora habla de Asturias en plan abertzale. Dice que es un país que debe recuperar el orgullo de ser asturiano, que es como si usted o yo recuperáramos el orgullo de tener cinco dedos en cada mano. Pasiones inútiles, en fin, que mueven, increíblemente, el mundo.
NUESTRA CRUZ
Maruja Torres no es santo(a) de mi devoción, o al menos no siempre. Pero como al César lo que es del César, no puedo dejar de estar más de acuerdo con el artículo que ha escrito hoy en su columna dominguera de El País Semanal; columna que reproduzco.
***
Mayor Oreja o la cruz
MARUJA TORRES 20/02/2011
MARUJA TORRES 20/02/2011
Ganas me entran de creer en la Bruja Mala cuando me reconcomo pensando que Iñaki Gabilondo ha desaparecido prácticamente de nuestra cotidianidad, mientras no pasa día en que no nos tropecemos con ese otro donostiarra que ni nos tranquiliza ni nos informa ni nos hace el más mínimo bien, y que atiende por el nombre de Jaime Mayor Oreja.
Frecuenté durante un tramo de los ochenta a este hombre con aspecto de rey godo, cuando yo trabajaba en Cambio 16. Me tocó seguir una campaña o dos de su tío, Marcelino Oreja, de las que don Jaime era el jefe de comunicación, y más adelante de él mismo. Por entonces, tanto Marcelino como su sobrino –los dos procedentes de una tradicionalista familia empresarial– iban de centristas. Y es posible que lo parecieran, dado el percal reinante, todavía. Venían los dos de UCD, pero sobre todo venían de sí mismos, de su raigambre y su religiosidad arcaica.
Ésta, la de periodista, es una peligrosa profesión, y durante aquellos días tuve que asistir a unas cuantas misas que daban fe de la ídem religiosa de aquellos parientes. Recuerdo a Jaime Mayor como un tipo cordial, cuya mirada escondía una dureza que, por aquel tiempo, sólo afloraba cuando se refería a la ETA. Tenía unos ojos astutos. Recuerdo que le llovía la caspa sobre las hombreras de sus americanas oscuras –la última vez que le vi en persona, hace diez años, le seguía lloviendo; no sé ahora–, y que tenía guardaespaldas muy macizos, tema sobre el que yo le bromeaba sin escandalizarle, aparentemente. También recuerdo que los reporteros no le teníamos demasiado en cuenta como político. Era “el sobrino” del otro Oreja.
Con el tiempo, le he ido viendo hacerse una triste reputación propia al enrocarse en esa ferocidad hispana y sanguínea de los que siempre están dispuestos a saltar a la grupa de un caballo para perseguir a una presa. Imagen que no contrasta con la que exhibe en su calidad de parlamentario europeo (de esa derecha europea, tan rancia), vestido de oscuro, con corbatas clásicas. Cuando pienso en su cerebro me lo represento como una chaqueta masculina de botonadura cruzada y dos cortes detrás.
Resulta notable que, de la dictadura, nos haya quedado como remanente de refuerzo –entre otros goces y martirios piadosos– este caballero que se considera a sí mismo democristiano, pero que no condena el franquismo. Con lo cual, su democracia se convierte en una máscara, y su cristianismo, en genuino nacionalcatolicismo. Cuando ahora le veo echarse a la calle, siempre por una causa u otra de lo más ultra, siempre con la también casposa derechona, me acuerdo de lo que es el hombre sin atributos y del mono desnudo, y pienso en quién sería Jaime Mayor Oreja si no tuviera detrás a toda la carcunda española que él representa hasta físicamente. Quítenle la cota de mallas, aféitenle la barba, sáquenle el crucifijo: se queda en nada.
Los hombres y las mujeres avanzamos como podemos en el camino de nuestra vida, intentando modificar los surcos que nos fueron trazados para el viaje o aceptándolos, ya sea cariacontecidos pero incapaces, ya sea con gratitud. Mayor Oreja sigue el sendero del orejismo llevándolo a sus penúltimas consecuencias. Ojalá no lo lleve a las últimas. Porque puede constituir un terrible chasco para él que, después de todo, después de tanta religión y tanta observancia –fue uno de los que no asistieron a la ceremonia civil del segundo matrimonio de Álvarez-Cascos, pero sí al banquete–, se muera y descubra que Dios existe y que no le gustan los intolerantes.
También puede ocurrir que, en el fondo, no tenga fe alguna, y de ahí su seguridad y su perseverancia en –como decía Chus Viana, que fue mano derecha de Suárez en UCD– maquinar maldades, igual que su tío, después de ir a misa de ocho todos los días.
O tal vez todo proceda de las toñas –en palabras de un participante de eskup.elpais.com que me ha facilitado el dato– que le arreaba de pequeño el hijo de su jardinero, mayor que él y que con el tiempo se convirtió en un capo militar etarra.
Su éxito: ser nuestra cruz. Lo sabe. Y le gusta.
Frecuenté durante un tramo de los ochenta a este hombre con aspecto de rey godo, cuando yo trabajaba en Cambio 16. Me tocó seguir una campaña o dos de su tío, Marcelino Oreja, de las que don Jaime era el jefe de comunicación, y más adelante de él mismo. Por entonces, tanto Marcelino como su sobrino –los dos procedentes de una tradicionalista familia empresarial– iban de centristas. Y es posible que lo parecieran, dado el percal reinante, todavía. Venían los dos de UCD, pero sobre todo venían de sí mismos, de su raigambre y su religiosidad arcaica.
Ésta, la de periodista, es una peligrosa profesión, y durante aquellos días tuve que asistir a unas cuantas misas que daban fe de la ídem religiosa de aquellos parientes. Recuerdo a Jaime Mayor como un tipo cordial, cuya mirada escondía una dureza que, por aquel tiempo, sólo afloraba cuando se refería a la ETA. Tenía unos ojos astutos. Recuerdo que le llovía la caspa sobre las hombreras de sus americanas oscuras –la última vez que le vi en persona, hace diez años, le seguía lloviendo; no sé ahora–, y que tenía guardaespaldas muy macizos, tema sobre el que yo le bromeaba sin escandalizarle, aparentemente. También recuerdo que los reporteros no le teníamos demasiado en cuenta como político. Era “el sobrino” del otro Oreja.
Con el tiempo, le he ido viendo hacerse una triste reputación propia al enrocarse en esa ferocidad hispana y sanguínea de los que siempre están dispuestos a saltar a la grupa de un caballo para perseguir a una presa. Imagen que no contrasta con la que exhibe en su calidad de parlamentario europeo (de esa derecha europea, tan rancia), vestido de oscuro, con corbatas clásicas. Cuando pienso en su cerebro me lo represento como una chaqueta masculina de botonadura cruzada y dos cortes detrás.
Resulta notable que, de la dictadura, nos haya quedado como remanente de refuerzo –entre otros goces y martirios piadosos– este caballero que se considera a sí mismo democristiano, pero que no condena el franquismo. Con lo cual, su democracia se convierte en una máscara, y su cristianismo, en genuino nacionalcatolicismo. Cuando ahora le veo echarse a la calle, siempre por una causa u otra de lo más ultra, siempre con la también casposa derechona, me acuerdo de lo que es el hombre sin atributos y del mono desnudo, y pienso en quién sería Jaime Mayor Oreja si no tuviera detrás a toda la carcunda española que él representa hasta físicamente. Quítenle la cota de mallas, aféitenle la barba, sáquenle el crucifijo: se queda en nada.
Los hombres y las mujeres avanzamos como podemos en el camino de nuestra vida, intentando modificar los surcos que nos fueron trazados para el viaje o aceptándolos, ya sea cariacontecidos pero incapaces, ya sea con gratitud. Mayor Oreja sigue el sendero del orejismo llevándolo a sus penúltimas consecuencias. Ojalá no lo lleve a las últimas. Porque puede constituir un terrible chasco para él que, después de todo, después de tanta religión y tanta observancia –fue uno de los que no asistieron a la ceremonia civil del segundo matrimonio de Álvarez-Cascos, pero sí al banquete–, se muera y descubra que Dios existe y que no le gustan los intolerantes.
También puede ocurrir que, en el fondo, no tenga fe alguna, y de ahí su seguridad y su perseverancia en –como decía Chus Viana, que fue mano derecha de Suárez en UCD– maquinar maldades, igual que su tío, después de ir a misa de ocho todos los días.
O tal vez todo proceda de las toñas –en palabras de un participante de eskup.elpais.com que me ha facilitado el dato– que le arreaba de pequeño el hijo de su jardinero, mayor que él y que con el tiempo se convirtió en un capo militar etarra.
Su éxito: ser nuestra cruz. Lo sabe. Y le gusta.
YA LO DIJO CAMPOAMOR
Coloqué la entrada anterior en homenaje a Campoamor, mente preclara y escéptica, que me viene a la cabeza al escuchar una crítica de cine acerca de la película "El Santuario". Dicha crítica la proclamó, por obra y gracia, una inefable intelectual en la progresista y adelantada a sus tiempos cadena de TV "Intereconomía". Y como dijo Campoamor, en este mundo traidor nada es verdad ni mentira, todo es según el color del cristal con que se mira. Pues bien, esta crítica ha logrado rizar el rizo, y donde otros hemos visto una película sin más pretensiones, muy bien hecha y entretenida, con algunas imágenes submarinas increíbles, esta señora, temerosa de dios, ha visto nada menos que apología de la eutanasia. Lo que me extraña es que no haya visto, entre fotograma y fotograma, alguna propaganda subliminal de Zapatero, azote de dios.RAMÓN DE CAMPOAMOR
Ramón de Campoamor y Campoosorio (Navia, Asturias 24 de septiembre de 1817 - Madrid, 11 de febrero de 1901) fue un poeta español del Realismo. Nació en Navia, Asturias, el 24 de septiembre de 1817, el mismo año que José Zorrilla, con quien con frecuencia fue comparado. Su padre era un modesto campesino y su madre una rica hacendada del concejo. Fue criado por una tía soltera, hermana de su madre, la cual le facilitó los estudios primarios en un pazo que ésta poseía en Piñera, Navia. A los 9 años comienza sus estudios secundarios que cursa en Puerto de Vega donde transcurre su adolescencia. No fue esta una época feliz para él, ya que padeció las rígidas restricciones morales que le imponían los dómines:El Infierno del Dante era un mal aprendiz en comparación con los retorcidos inventos de castigos infernales que me metían los clérigos enseñantes en mi tierna y sensible cabecita infantil. Todo el curso de mis primeros años ha sido un sueño tenebroso, del cual creo que todavía no he acabado de despertar.
Cursó estudios de filosofía en Santiago de Compostela; de lógica y matemáticas, en el convento de Santo Tomás de Madrid. Y a los 18 años se traslada a Torrejón de Ardoz para ingresar en el seno de la Compañía de Jesús. Poco tiempo después, abandonado este falso conato religioso, se matricula en la universidad madrileña en medicina, pero tampoco le duró este empeño; un catedrático le aconsejó con vehemencia dedicarse a la literatura, ya que creyó descubrir en él la natural inclinación a las letras más que a las ciencias (vomitaba en las disecciones). Solamente no le disgustaba la lectura y la escritura (pasaba largas horas leyendo clásicos en la Biblioteca Nacional), por lo que se consagró al fin al periodismo y a la literatura. Espronceda le tomó bajo su patronazgo y su primera poesía data de 1837: colabora en publicaciones románticas como El Alba y No me olvides y fue redactor de Las Musas (1837), El Correo Nacional (1838) y El Español (1845); dirigió El Estado en 1856.
A la edad de 20 años, en 1838, publica la primera obra impresa: Una mujer generosa, una comedia en dos actos que no llegó a ser estrenada en teatro; otras obras dramáticas suyas fueron El castillo de Santa María (1838) y la comedia Una mujer generosa; por esos años escribió también piezas como La fineza del querer o El hijo de todos; ejerció de dramaturgo palatino en el México de Maximiliano y tras un intervalo más o menos largo, en 1870 escribió la que es tal vez su obra más conocida, Guerra a la guerra, a la que siguieron el drama sacro El hombre Dios (1871) y la zarzuela Jorge el guerrillero, escrita en colaboración con Navarro, las comedias Moneda falsa y Cuerdos y locos, y el drama Dies irae (1873). Con Fuentes escribió Las penas del purgatorio (1878) y ya en la década de los ochenta termina su carrera dramática dedicándose a los monólogos (Cómo rezan las solteras, El amor o la muerte, El confesor confesado).
También en 1838 había empezado su carrera como poeta; publica sus primeros versos románticos en el libro Ternezas y flores; pero es en Ayes del alma (1842), su segundo libro lírico, cuando empieza a alejarse del Romanticismo, aunque todavía continúan en él los resabios de Espronceda; en otro libro, Fábulas se hallan ya prefigurados y con sus caracteres esenciales los tres géneros que han de ser creados y cultivados por el poeta, us personalísimas doloras, pequeños poemas y humoradas, que le adscriben a la estética del Realismo. El propio autor define así estos géneros:
¿Qué es una humorada? Un rasgo intencionado ¿Y dolora? Una humorada convertida en drama ¿Y pequeño poema? Una dolora amplificada.
En otra ocasión señaló que la "dolora" es una composición poética "en la cual se debe hallar unida la ligereza con el sentimiento y la concisión con la importancia filosófica". Pero en Campoamor la filosofía y el intelectualismo ahogaron con frecuencia al poeta; las más de sus doloras reflejan su postura escéptica ante un mundo donde sólo domina el egoísmo.
Como filósofo Ramón de Campoamor fue un hombre fecundo; tradicionalista y moderado en política, le atraía especialmente el positivismo. La filosofía era acaso su vocación verdadera. Se topó con la polémica desde su primer libro de este género en 1846, Filosofía de las leyes, el cual, según La Censura, contenía "proposiciones contrarias a la doctrina católica, erróneas o inductivas a error, falsas, inmorales y ofensivas e injuriosas a nuestra religión y a sus santas instituciones".
Campoamor emprendió también una carrera política que no le entusiasmaba demasiado. A finales de la década de los 40 se afilia al Partido Moderado siguiendo sus ideas políticas que consistían en un gran fervor por la reina Isabel II y, en general, hacia la monarquía como forma de organización del Estado. Es nombrado auxiliar del Consejo Real en 1846, en 1847 es nombrado gobernador civil de la provincia de Castellón y poco más tarde de Alicante, donde realiza grandes obras urbanísticas como el Paseo que lleva su nombre y que donó a la ciudad. Fue nombrado Hijo Adoptivo de Alicante. Por esa época se casa con Guillermina O'Gorman, una joven dama de acomodada familia irlandesa, cuya cuantiosa dote le convirtió, si no lo era ya, en un acaudalado burgués afligido por la gota. La boda se realizó en la antigua Ermita del Fabraquer, situada en San Juan de Alicante, y no dio lugar a hijos; en 1850 es elegido para ocupar un escaño en el Congreso de los Diputados y se le da el cargo de gobernador civil de Valencia en 1851, en el que está hasta 1854; es elegido de nuevo diputado a Cortes por el partido conservador en 1857 y luego nombrado director general de Beneficencia y Sanidad, consejero de Estado, académico de la Lengua "E mayúscula" desde 1861, senador del reino...
Llegó a ser conocido y admirado en España y y toda Hispanoamérica; él siempre se negó a ser coronado como tal, y no dejaba de reconocer las molestias que eso le suponían:
Las hijas de las madres que amé tanto
me besan ya como se besa a un santo
El 11 de febrero de 1901 falleció en Madrid a la edad de 83 años. Sus restos se encuentran en el cementerio de San Justo de Madrid.
Sus Obras completas (Madrid 1901-1903, 8 vols.) fueron preparadas por sus amigos Urbano González Serrano, Vicente Colorado y Mariano Ordóñez.
La poesía de Ramón de Campoamor es la clásica del Realismo literario español; se caracteriza por su deliberado prosaísmo, que rehúye conscientemente la belleza de toda idealización; como tal resultó muy innovadora en su época, y anuncia un retorno al lenguaje llano y castizo de la prosa del Juan de Mairena y el verso filosófico de Antonio Machado, pero su falta de cuidado formal se aviene mal con su presunta vocación filosófica y no ha resistido la prueba del tiempo, por lo que fue detestado por el Modernismo posterior a causa de su nulo esteticismo, y por la Generación del 98 por su carácter burgués y vulgar y su impronta decimonónica. En Poética expresó su concepto de la lírica en general:
La poesía es la representación rítmica de un pensamiento por medio de una imagen, y expresado en un lenguaje que no se puede decir en prosa ni con más naturalidad ni con menos palabras... Sólo el ritmo debe separar al lenguaje del verso del propio de la prosa... Siéndome antipático el arte por el arte y el dialecto especial del clasicismo, ha sido mi constante empeño el de llegar al arte por la idea y el de expresar ésta en el lenguaje común, revolucionando el fondo y la forma de la poesía.
Obras
Obras completas (Madrid 1901-1903, 8 vols.)
Obras poéticas completas, 1949, 1951, 1972.
Teatro
Una mujer generosa1838.
El castillo de Santa María (1838)
Una mujer generosa
La fineza del querer
El hijo de todos
Guerra a la guerra, 1870.
El hombre Dios (1871)
Jorge el guerrillero, zarzuela, escrita en colaboración con Navarro
Moneda falsa
Cuerdos y locos, [1887]
Dies irae (1873),
Las penas del purgatorio (1878), escrito con Fuentes.
Cómo rezan las solteras,
El amor o la muerte,
El confesor confesado'
Poesía
Ternezas y flores, versos románticos, 1838.
Ayes del alma, 1842.
Fábulas originales, 1842.
Doloras, 1846.
Poesías y fábulas, 1874.
El drama universal, 1853. Hay edición moderna de 2008.
Colón 1853.
El licenciado Torralba, poema en ocho cantos, s. a.
Pequeños poemas (1872-1874)
Los buenos y los sabios: poema en cinco cantos, 1881.
Humoradas (1886-1888).
Don Juan: pequeño poema, 1886.
Los amores de una santa: poema en cartas, 1886.
Fábulas completas, 1941.
Filosofía
Filosofía de las leyes (1846)
El personalismo, apuntes para una filosofía (1855)
La metafísica limpia, fija y da esplendor al lenguaje (1862)
Lo absoluto (1865)
Poética (1883)
El ideísmo (1883)
La originalidad y el plagio
Sócrates
La Metafísica y la poesía ante la ciencia moderna
Sobre el panenteísmo.
Otras obras
Historia crítica de las Cortes reformadoras, 1837.
Los manuscritos de mi padre: novela original, 1842.
Polémicas, 1862.
Discursos parlamentarios
Polémicas con la democracia
Cánovas, 1884.
"Prólogo" a La Mujer, de Severo Catalina.
"Prólogo" a las Fábulas de Antonio Campos y Carreras.
"Prólogo" a Cosas del Mundo.
EL CIELO DESDE LOS OBSERVATORIOS CANARIOS
Movimiento de las estrellas, constelaciones, objetos y telescopios desde los Observatorios de Canarias. La primera parte realizada desde el Observatorio del Teide (Tenerife) y la última desde el Observatorio del Roque de los Muchachos (La Palma). Usando la técnica Timelapse se logra que el tiempo en estos vídeos pase 720 veces mas rápido que en la realidad. Podemos ver objetos astronómicos como las Pléyades, la gran nebulosa de Orión, la galaxia de Andrómeda, la luz zodiacal y la vía láctea tanto en invierno como en verano desde uno de los mejores cielos del planeta.
Cosas interesantes que ver en el vídeo:
• Segundo 44; se ve un poco la luz zodiacal al atardecer y una curiosa nube estacionaria que permanece girando durante horas.
• Segundo 54 y posteriores; La Luz Zodiacal es claramente visible, inmensa en el cielo se enfrenta a la vía láctea. En esa secuencia puedes ver objetos como la Tierra, con las cúpulas del Observatorio. Nuestro sistema solar; Venus y la Luz Zodiacal. Nuestra propia Galaxia, Andrómeda, las Pléyadas, la nebulosa de California, incluso el bucle rojo en la constelación de Orión. Hasta objetos fuera de nuestra propia galaxia, como galaxia de Andrómeda, M31.
• 01:19 la gran nebulosa de Orión e incluso la cabeza del caballo caen sobre el Teide.
• 02:14, La Luna y Venus.
• 02:47, La OGS rastrea basura espacial, incluso se ve a través de la ventana la vía láctea.
Y muchas más objetos que si eres buen observador podras descubrir.
• Segundo 44; se ve un poco la luz zodiacal al atardecer y una curiosa nube estacionaria que permanece girando durante horas.
• Segundo 54 y posteriores; La Luz Zodiacal es claramente visible, inmensa en el cielo se enfrenta a la vía láctea. En esa secuencia puedes ver objetos como la Tierra, con las cúpulas del Observatorio. Nuestro sistema solar; Venus y la Luz Zodiacal. Nuestra propia Galaxia, Andrómeda, las Pléyadas, la nebulosa de California, incluso el bucle rojo en la constelación de Orión. Hasta objetos fuera de nuestra propia galaxia, como galaxia de Andrómeda, M31.
• 01:19 la gran nebulosa de Orión e incluso la cabeza del caballo caen sobre el Teide.
• 02:14, La Luna y Venus.
• 02:47, La OGS rastrea basura espacial, incluso se ve a través de la ventana la vía láctea.
Y muchas más objetos que si eres buen observador podras descubrir.